podes caber à larga e não à justa no elevador de santa justa,

não te leva a parte nenhuma no sentido utilitário normal,

mas é a nossa torre eiffel. faz a experiência. por sinal

é um caso em que não custa aprender à nossa custa:

variamente na vida e na ascese se flibusta,

e aprender à nossa custa é muito mais ascencional.

podes subir até ao miradouro se a altura não te assusta:

lisboa é cor de rosa e branco, o céu azul ferrete é tridimensional,

podes subir sozinho, há muito espaço experimental.

noutros elevadores há sempre alguém que barafusta,

mas não aqui: não fica muito longe a rua augusta,

e em lisboa é o único a subir na vertical.

***

vasco graça moura

*

esta manhã na foz, onde eu nasci, o mar da cor do chumbo

rugia contra o molhe, acometia o gilreu exasperado

e era um bulcão de espuma pardacenta a tresmalhar-se nos rochedos.

ouviam-se os pios das gaivotas assustadas, os pios,

os pios no seu voo desconjuntado no sibilar do vento, rasgão de asas

sobre a praia, praia triste como as de augusto gomes,

as das mulheres sobre a areia lisa de cinza, vestidas de negro

no seu trabalho de luto, na sua esperança sem alento,

mas ali não chegam aos baldões pescadores do mar alto, não,

ali, um par despede-se e é para sempre,

os olhos rasos de água e as mãos a desprenderem-se

num mundo pardacento onde morreu o desejo

e ninguém já quer nada de ninguém.

e tu, ó meu amor, não podias gostar disto, desta braveza assanhada,

desta pérgola que vem da minha infância,

onde agora não passa ninguém, desta orla das horas

sem socorros a náufragos, destas águas enfurecidas

onde só há lugar certo para os afogados.

***

vasco graça moura

(porto, 1942)

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o amor não é uma saga cruel:

vejo-a cuidar das plantas no jardim,

brincam as filhas com lápis e papel

e eu escrevo sossegado, é bom assim.

na relva, um melro a saltitar, vilão

pretíssimo, esfuzia à cata de algum resto,

ou da mosca azarada: passa  lesto 

entre duas roseiras. já é verão.

mas o melro demanda outro quintal

e do poema, sem jeito e sem disfarce,

sai de bico amarelo em diagonal

desajeitada: esvoaça sem maneiras

como um pingo de tinta a escapar-se.

de verde prateada, as oliveiras.

***

Vasco Graça Moura

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no que escrevi me traduzi

e traduzi outros também

e traduzindo me escrevi

e a escrever-me fui eu quem

das várias coisas que senti

fez sofrimento de ninguém.

depois risquei, depois reli

e publiquei: assim porém

havia sempre mais alguém

para o chamar então a si,

também vivendo o que menti,

mas como seu, mas como sem

ter sido meu o que escrevi

fosse por mal, fosse por bem.

é a sua vez. e que mal tem?

no que escrevi sobrevivi.

***

Vasco Graça Moura

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agora o outono chega, nos seus plácidos

meneios pelas vinhas, um dos vizinhos passa

um cabaz de maçãs por sobre a vedação:

redondas, verdes, o seu perfume vai

dentro de quinze dias ser mais forte.

a noite cai mais cedo e apetece

guardar certos vermelhos da folhagem

e amarelos e castanhos nas ladeiras

de setembro. a rádio fala no tempo variável

que vem aí dentro de dias. talvez caia

uma chuvinha benfazeja, a pôr no ponto certo

os bagos de uva. e há poalhas morosas, mais douradas.

aproveita-se o outono no macio

enchimento dos frutos para colhê-lo a tempo.

devagar, devagar. é mais doce no outono a tua pele.

***

Vasco Graça Moura (1942)

Porto

indecente rimar, uma criança
a esbugalhar os olhos de pavor.
uma cidade a arder. a governança
do mundo a esquivar-se: a sua dança
rima obscenamente com timor.

indecente rimar. lua assassina.
uma rajada e outra. um estertor.
um uivo, um corpo, um morto em cada esquina.
honra do mundo que se contamina
no arame farpado de timor.

indecente rimar sândalo e vândalo.
sacode a noite apenas o tambor
das sombras acossadas. tens o escândalo
que te invadiu a alma, mas comanda-lo?
onde te leva o grito por timor?

indecente rimar pois também rimam
temor, tremor, terror e invasor
por mais hipocrisias que se exprimam
enquanto de hora a hora se dizimam
os restos do que resta de timor.

indecente rimar: mas nas florestas
nunca rimaram tanta raiva e dor
a às vezes são precisas rimas destas,
bumerangue de sangue com arestas
da própria carne viva de timor.

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Vasco Graça Moura (1942)
Porto (Portugal)