Cantamos y maldecimos los días de hambre,
de hambre y de Nocilla,
teniéndolo todo y no teniendo nada.
Cantamos creyendo en el paraíso
de una playa desierta con palmera inclinada,
el olor salado y el sonido de las olas,
cabalgando.
Testimoniamos los hechos.
Y quizá, algún día, sepamos por qué las colas son largas
en el Corte Inlgés, - una vez que hemos comprado ya
el papel higiénico, el arroz y los huevos -,
en la agencia de viajes.
Un billete, por favor.
Un billete para ir a algún sitio,
no importa dónde, lejos del barrio.
Cuando cantemos creyendo que el paraíso existe,
que de verdad hay una playa
y una isla desierta
y un cocotero
y una palmera,
cuando cantemos, por fin, convencidos
de que el paraíso existe,
los dioses serán menos,
ya no tendremos tantos sueños.
***
sara herrera peralta
*
(Provocatio – Premio Ana de Valle. En prensa).
Se asemejan las libertades.
Materias contenciosas: el peligro de ir en línea recta.
En esta parada dibujamos círculos de oxígeno para el horror de la existencia.
Aún quedan esperanzas clavadas en los jirones del vagón.
Y entonces sobreviene el porqué de las cosas. De todos los sueños.
Casi dormidos. Sin estar alerta, podremos todavía imaginar.
Hay rastrojos y escombros en sus párpados
pero el vagabundo sabe de dónde vino.
El futuro es un vagón de metro.
Sonámbulos que gritan: vagabundos.
Quizá
sean los únicos que conozcan, a ciencia cierta,
su destino.
***
sara herrera peralta
*
[Daumesnil]
As liberdades parecem-se.
Matérias em contencioso: o perigo da linha recta.
Nesta paragem desenhamos círculos de oxigénio para o horror de existir.
Ainda se estucam esperanças cravadas nos interstícios do vagão.
Aí sobrevém o porquê da coisa. De todo o sonho.
A dormir quase. Desalertados, imaginando porém.
Restolho e escombros pelas pálpebras
sabe, entanto, o vagabundo donde provém.
O futuro é uma carruagem de metro.
Sonâmbulos que gritam: vagabundos.
Talvez
sejam os únicos que conheçam, de ciência certa,
o seu destino.
[trad: aam]
Imaginar la eternidad
desde la terraza
de un décimo piso.
Las palabras tienen el vértigo
que sientes
al divisar la muerte desde arriba.
El eco chirría,
nunca el silencio
fue tan revelador.
Somos cáscara,
algo que cuelga con pinzas
en el tendedero,
movidos por el aire,
hartos de tanto miedo.
***
sara herrera peralta
jerez de la frontera, 1980
*
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