Dois homens trazem consigo

a sombra de uma conversa

com uma cidade por detrás.

O que dizem não se ergue na forma de uma voz.

É o vento, a margem d'água e o ranger

da própria cidade quem termina

o que se podiam dizer.

Há uma reserva nas suas palavras,

uma conclusão suspensa por cumprir.

Ao mesmo tempo, a névoa ergue-se

sobre a hora em que se encontram

e que nunca poderá ser a nossa.

Dois pássaros cruzam-se

em direcções opostas.

Levam uma esperança sem tempo,

perdida.

O que destes homens resta

na forma de um voo ou de uma solidão.

Uma forma sensível de exercer a distância.

***

rui miguel ribeiro

*

Aonde antes podia chegar, a noite

formava um recado sujo e a certeza

de um mundo repetível, um espelho

quebrado - tantas as lâminas

como as memórias.

Aonde antes podia chegar, a noite

transportava um remetente aguardado,

nocturno, guiava-me pela memória

de desabitados lampiões.

Aonde depois cheguei, a noite

reescreveu à pressa o coração.

E riscou a morada,

para não ter outro regresso.

***

rui miguel ribeiro

***************************