À tarde cun can e un livro

entreaberto

sento-me nun banco do xardin

e deteño-me a contemplar o transcorrer da vida.

Por oriente pasa unha anada de paxaros

que non identifico.

Hai unha luz desigual tapizando a paisaxe,

hai unha luz fráxil e cautelosa

de inverno.

O corazón escoita e, às veces, insinua unha pergunta.

Hai un manto de calma abafando alatidos,

ocultando rostos desolados,

A vida é isto? Esta dor que avanza, perniciosa,

por canles subterráneas?

esta

               mediocridade?

À tarde, contemplo a falsa calma e agardo o delírio

mentres o can, o livro, a anada de paxaros,

un eco de tronada mui ao lonxe...

***

Pilar Pallarés (1957)

Culleredo (A Coruña) - Galiza

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Se mañá non teño ganas de viver,
será talvez que o tempo tocou fondo,
que un neno ten a ollada esnaquizada,
que cada un ten no peito un intanxível cárcere de seda.

Se mañá non teño ganas
de ir tirando,
non sei que vou facer contra tanta evidéncia.
Será mellor abrir os ollos
e non vé-lo,
será mellor pendurar unha espada do teito
e finxir que é unha axuda que me chega do ceu.

Despois, poderei mirar por unha fírgoa
o lento paso dos vellos polas ruas,
o paso rexo das mociñas airadas,
o trote asubiante dos relóxios
cando devala a tarde
e cai o espanto.
Non sei se serei quen para facé-lo.

Se mañá, por un azar, me fallase a esperanza
e non fallase a vida o resultado
deste fausto concurso de exiliados,
deste previsto cortexo cara ao nada,
non sei a que táctica ou deus me acollería
senón à de esperar-te,
senón à de liturxicamente convocar o teu nome,
refugiar-me na calma dos teus xestos máis graves
e enxergar na tua pel a festa que me queda.

***

Pilar Pallarés (1957)

Culleredo - Coruña (Galiza)

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Se amanhã não tiver vontade de viver,
será talvez porque o tempo tocou fundo,
porque um menino tem o olhar destroçado,
porque cada um tem no peito um intangível cárcere de seda.

Se amanhã não tiver vontade
de ir vivendo,
não sei que vou fazer contra tanta evidência.
Será melhor abrir os olhos
e não o ver,
será melhor pendurar uma espada do tecto
e fingir que é uma ajuda que me chega do céu.

Depois, poderei olhar por uma frincha
o lento passo dos velhos pelas ruas,
o passo firme das mocinhas airadas,
o trote assobiante dos relógios
quando deriva a tarde
e cai o espanto.
Não sei se serei alguém para fazê-lo.

Se amanhã por azar me falhasse a esperança
e não falhasse a vida o resultado
deste fausto concurso de exilados,
deste previsto cortejo rumo ao nada,
não sei a que táctica ou deus me acolheria
senão a de esperar-te,
senão a de liturgicamente convocar o teu nome,
refugiar-me na calma dos teus gestos mais graves
e enxergar na tua pele a festa que me resta.

[trad: cas]