sou uma coluna crematória.

queimo teu nome,
aquática.

hidra.

sou o desaguadouro desta espiral de mortos que te antecede. redemoinho. digo que no alto de meu pensamento há uma hóstia: a lâmina de teu minicrânio lunar, liso,

de teus antivocalises de mármore.

*

sou uma hidra de nove línguas, e embaixo de cada uma dessas línguas estão as miniluas-palavras que tu não sabes dizer. os nomes de teus mortos,

intactos.

teus antepassados.

*

é um fluir de espelhos que se ilumina e se turva
na minha saliva.

nas bocas das centenas de mortos
que beijo

através da tua boca.

***

marceli andresa becker

*

abcesso: abismo. vozes em tempo de insubstância azul. a orquídea sobe pela madrugada como um hino de varizes. o horário adoece. salém deflagra o horizonte cármico de seus vestidos. estou entre elas, como deves supor. as mulheres sabem o nome umas das outras, misteriosamente: mesmo as que nunca se viram na vida. estou entre elas. presto-me ao papel de acústica das fomes do martelo. pernas. bruxas enforcadas. minhas varizes grossas como cordas.

***

marceli andresa becker

*

1

o poema desce.

nas coxas da mulher que recém amou, o poema desce
com um terror diabólico.

os vergões em sua pele, branco em branco: as marcas da gadanha que o ferreiro
lapidou por anos nas cavernas,

no silêncio de seus corpos
cavernosos.

porque toda palavra começa pelo sêmen:
o poema desce

como se quisesse psicografar
sua própria origem.


2

os pés da mulher que recém amou se afundam no exercício
de putrefação do poema.

em busca do tacho.

o poema desce como se fosse enterrado
pela boca de quem o escreve,

e como se essa boca fosse uma espécie de fogo.

as palavras, seus séculos
de cozimento.


3

depois o curso das amamentações ocupa esta ideia.

a luz batendo em cheio nas tetas,
vocábulos: variações

da luz.

a lactose deflagra seus aneurismas, pesa.

e o poeta já não sabe
abrir a boca.

***

marceli andresa becker

*