Ali ninguém me espera. Nem eu disse

que queria ficar.

Um jantar solitário, a chuva a doer nos vidros,

um quarto simples e preparado à pressa.

Na manhã seguinte o ar era limpo como as palavras num bom poema

e as ruas e as casas, despidas de retórica,

desenhavam-nos o dia, simplesmente.

Sinto-me tão melhor nos lugares

que não fingem estimar-nos,

que não nos impõem memórias nem partilhas,

que se deixam simplesmente ser

e nos permitem não pertencer!

(Porque escrevemos sempre contra alguma coisa,

mesmo quando falamos de felicidade?)

***

luís filipe castro mendes

*

Era o último amor. A casa fria,
os pés molhados no escuro chão.
Era o último amor e não sabia
esconder o rosto em tanta solidão.

Era o último amor. Quem advinha
o sabor pela escuridão?
Quem oferece frutos nessa neve?
Quem rasga com ternura o que foi verão?

Era o último amor, o mais perfeito
fulgor do que viveu sem as palavras.
Era o último amor, perfil desfeito
entre lumes e vozes passadas.

Era o último amor e não sabia
que os pés à terra nua oferecia.

***

Luís Filipe Castro Mendes (1950)

Idanha-a-Nova