Ao fundo, as nuvens chocam com

as casas. Os pássaros gritam e há homens

que se atiram das varandas como se

fossem vasos empurradas pelo vento.

Os carros esmagam os bichos que correm

pelo alcatrão. É quase Primavera, o frio

anuncia uma culpa antiga, a solidão

dos guerreiros. E há um outro homem

que diz: gosto das árvores, do seu tronco

e das raízes que rasgam as calçadas. Esse

homem decidira viver porque pertencia

à humidade das paredes, aos telhados de

barro, às bétulas. Era dali que lhe vinha

a força dos braços, a claridade que se lhe

prendera à pele. Era esta a sua confissão.

Mas, após ter dito aquelas palavras lançou-se

para o espaço, seguindo a trajectória da chuva.

***

jaime rocha

*

São anjos de metal, estendidos no outro lado

do mar, com a pele encostada a um navio.

Anjos inclinados para a madeira, presos a uma

corda, sabendo que o céu se abre para eles como

uma forca. Uma grande luz vem dos penhascos,

traz essas mulheres no seu dorso, esmagadas pelo

olhar. Uma sirene cruza o nevoeiro. É de novo a

morte, a última tentaçãoda carne, o grande vestido

deposto sobre um estrado. Outro anjo nasce

fulminando a beleza do dia. Tem uma voz, um rosto,

uma oficina. É um cântico tardio, uma desordem,

uma paixão que se esvai triturada por uma súbita fraga.

***

jaime rocha

*

O homem vê uma mancha ao fundo a

mexer-se na sua direcção. É a barca de

Caronte que regressa. A terra engrossa

quando a água é empurrada e o homem

devorado pelo lixo. Os seus pulmões

enchem-se de v azio e morrem, como dois

milhafres deitados num campo de sal. A sua

dor tornou-se mais forte doa que as raízes que

rompem o alcatrão. Uma coisa não pássaro

o que ela vê, um vidro a nascer nos socalcos,

um crepúsculo.

***

jaime rocha

*

Ela diz, é a sua primeira fala depois de morta.

tapar-te-ei com os meus cetins como se o meu

corpo fosse um risco no céu.

O homem sabe que as palavras são apenas uma

memória. A sua cintura procura reviver depois

de os cães o terem dilacerado. É um grito, um

beijo frio. Ela avança com a roupa ensanguentada.

Mas é apenas uma moldura envolvida pelo âmbar,

uma luminosidade difusa, saída de uma necrópole.

Um dos lados do seu rosto fica negro, como se a

lua tivesse passado por cima dele e o deixasse

marcado por uma dor.

***

jaime rocha

nazaré, 1949

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das plantas.

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jaime rocha

(nazaré, 1949)

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