Quase no fio da lâmina, rezou a antecipação de cinco segundos

Um escritor deixou de caminhar, e fechando os olhos, chora, enquanto sorri.
Enquanto se manifesta na forma que não parece natural, entra num estado de subtil demência, onde encontra o mimo nas falas dos dias. Traduz céus e mares, sempre distante do mundo, mas não o ignorando.

A navalha aproximava-se, restavam 3 segundos.

Conseguiu pensar em mudar, e superar as concepções originais do que eventualmente escreveu e disse, quer por gestos quer por tintas, mas aí só a alma que possuía ousava acudi-lo, e isso levantava um apocalipse apenas previsto nos finais anos das suas obras, dormir seria melhor, mas contradizer o próprio ser tornou-se a filosofia predominante. Enquanto sentia tremores nos dedos, providos do desejo de afogar aquela armadilha que era elevar o lápis à testa, a navalha aproximou-se.

Um corte, no entanto imunidade, tão mortal como um astro, fez a pele brilhar esquecendo a certeza de que os mimos não sangram.

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henrique apolinário

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