foi
promesa do leite
mancándose
desde o moi alto
e descer
a borbotóns cada noite

premes o valor instantáneo
dunha hemorragia de violetas
que foi polo que quedaches impreso nunha agonía
de corpo enteiro
                                a reverter azul-vida
polas comisuras
                                como un ínferno fluvial e térmico

sabes a vermello por dentro (aproximadamente)
e máis aló da obsesión
está a boca prematura
desintegrando espacio de líquida espera

unha matanza de armiños vermellos
                                un sangue moi branco
unha caricia violenta

***

emma pedreira

*

Sei que fun a perdida.
Prendéronme polo camiño que foi desde o ruído na casa da placenta
ate a sombra axeonllada do meu pai
pedindo outra luz
e outro día
a este desencantado conto co que os ollos me tornaron
grises aperturas
no inverno de todas as feridas
o dominio do silencio
os mil castelos inócuos nos que se descortiza esta casa baleira
os cristais de papel moi claro no que relatei unha historia que xamais sería,
ou as miñas mans mortas
en presencia das fantasmas
das bocas en ardora que prendían as memorias.

Faime agora todo o tempo
esa luz de teatro
para comprender o dominio dos remorsos i as cicatrices da boca
da barricada que foi o meu ventre
desde o ventre oculto
unha lumieira que agarda.

***

Emma Pedreira Lombardía

(A Coruña, 1978)

*******************

A miña nai non quixo nunca que destes ollos partira a atrocidade das cousas.
Contoume, que ao meu pai gandáranlle a sombra durante anos
na artesa do pan, e falou tamén da súa infinita espera
contra a voz dos antergos
xogando coa tranquila indiferencia, das estrañas horas que removen os soños.
Faloume do exilio, no que esnaquizar a palabra aos pés de todas as árbores.
De cómo queimar dunha vez por todas os bosques inmensos da cordura
e facer pendurar na cinza a imposibilidades dun odio que me rexeita desde nena.
Porque eu nunca fun maior para abranguer grandes velenos,
non tiña as mans feitas para reunir a ágora da revolución.
Acuso as dores cos pequenos peitos da anarquía.
Nunca sinalo cos dedos nin trazo camiños cara a casa da derrota.
Fío, tezo, arrumo coa entraña
a acostumada desidia dos desarmados nas explícitas horas
dunha redención que non ten outro senso que a espera.

***

Emma Pedreira (1978)

Coruña - Galiza

**********************************

A minha mãe não quis nunca que destes olhos partisse a atrocidade das coisas.
Contou-me, que ao meu pai lhe guardaram a sombra durante anos
na masseira do pão, e falou também da sua infinita espera
contra a voz dos antigos
jogando com a tranquila indiferença, das estranhas horas que removem os sonhos.
Falou-me do exílio, onde destroçar a palavra aos pés de todas as árvores.
De como queimar duma vez por todas os bosques imensos da cordura
e fazer pendurar na cinza a impossibilidade dum ódio que me rejeita desde menina.
Porque eu nunca fui maior para abranger grandes venenos,
não tinha as mãos feitas para reunir a ágora da revolução.
Acuso as dores com os pequenos peitos da anarquia.
Nunca assinalo com os dedos nem traço caminhos para a casa da derrota.
Fio, teço, arrumo com as entranhas
a costumeira indolência dos desarmados nas explícitas horas
duma redenção que não tem senão o sentido  da espera.

[trad: cas]