Há caleidoscópios no interior de certas bibliotecas

que se conservam na abóbada regular das resignações

de simétricas esperanças de persistentes palavras

com emaranhadas aranhas nos filamentos da hesitação

a aterrar na luminosa folha da intenção imprecisa

a visitar as estátuas

a amargar a rima

na convalescença da pedra

por entre condutas de gás lacrimogéneo

bibliotecas inteiras voltadas para a tarde

num assobiar de dentes de tédio

onde num amarrotar de poetas

apenas um reflectido dilúvio de noites certas

íris onde semiluas de aparição vagas atravessassem

os livros as mãos carregadas

as clavículas das letras apagadas

as letras taciturnas as letras coalhadas

na platónica cidade com o suprimir do grito definitivo

com a mudez dos mimos a penetrar os corredores

das cativas palavras decisivas

pelo olhar triste da estátua que passa

pelo estreito sorriso de uma ideia marioneta

jaz o Poeta

jaz o Poeta Último

na república incompleta

jaz o Poeta

***

constanza muirin

*

Pela morada-norte com seus peixes de linhas de letras inscritos no sopro das paredes

As navegações pela porção de sobras pelos frascos de vidro pelos olhos

Onde se acolhem o verde adocicado do ópio as chuvas de agosto

À procura da voz salgada de declamar os veios das conchas os fundamentos das cascas

Com as mãos ainda protegidas na mesa a resgatar da madeira o estro dos trilhos

À espera do olhar descido do olhar complacente que se obriga ao pretérito

De quem tem agendada a morte para o dia imediato e é tão humilde ao amor

Os dedos brincam com as espadas sobre o corpo:

São dolorosas as invasões do espelho que não permaneceu

Os peixes que se formam do pó da reminiscência não cumprem coisa nenhuma

Conto-os e eles continuam a multiplicar-se se fecho os olhos

Não cumprimos o real nem eu nem esta morada nem a memória

Ela que ainda raspa as unhas na madeira submerge nos cadernos

Circula

A prata das canetas o negrume dos isqueiros ela que não se concilia com o lume

Que estranha o peso dos livros e proíbe a chuva com sua decisão de escuro

À procura de uma voz salgada que emirja das quimeras como uma bússola

***

constanza muirin

*