As tuas cartas vêm tocadas

duma ideal melancolia

não sei quem és, e todavia

beijo essas letras desmaiadas.

Como as violetas perfumadas

que a sombra esconde à luz do dia,

as tuas cartas vêm tocadas

duma ideal melancolia.

Nas minhas horas tresloucadas,

horas de febre e de agonia,

como esperança fugidia,

de mil quimeras iriadas,

as tuas cartas vêm tocadas...

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António Feijó

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Como a concha de nácar luminoso
Em que Vénus surgiu, risonha e nua,
A Galera vogava ao sol radioso
Com a graça dum Cisne que flutua.

Soltas ao vento as velas de brocado,
Ao som das Liras, sobre o rio imenso,
Dos remos de oiro e de marfim sulcado,
O destino do Mundo ia suspenso!

Como nuvens correndo, as horas passam;
Já se divisa o porto; o Sol declina,
E enquanto as velas, marinheiros, cassam,
Ela que um sonho de poder domina,

Diante do espelho, a reflectir, perscruta
Do seu corpo a beleza profanada,
Como o rufião nocturno, antes da luta,
Examinando a lâmina da espada!
 

***

António Feijó (1859 - 1917)

Ponte de Lima (Portugal)