antologia

IX

carlossilva — Sun, 14 Apr 2013 15:02:13 GMT

aniquilo-me no sopro das imagens, no bosque sanguíneo, a chuva intemperada, o corrosivo odor da angústia, dilatado pelas brechas da casa, o mundo alquímico do cérebro, a dor que fascina as gengivas, a estrada de neve, o solilóquio sináptico, ebulição da carne, o pó que resta na disfasia da vida, os acordes que estrangulam a voz, agitando a amnésia, o eclipse do mar, os livros descalcificados, a fibra da luz, uma musculatura de corpúsculos doentes, a ausência de plaquetas, o suicídio administrativo da vida.

deixar a cave ser a cama da pele, eis o sonho.

***

carlos vinagre

transfusão

carlossilva — Sat, 06 Apr 2013 07:34:34 GMT

Encosto-me à parede, sem veias, como o temor.
escorro-o, o deserto das pálpebras.
num tremor que não tem nome
nem denominação, nem sede,
o vapor crava a carne até que o crepúsculo se evapore
num grito pelo vácuo.
no deserto, coberto de nuvens,
a escuridão percorre o infinito
e as nuvens circulam com os seus tentáculos
os olhos humedecidos pelo lago.
na penumbra escuta-se o precipício
e o sangue liquidado anestesia-se numa transpiração
pelos alvéolos da terra.

a água alimenta a transfusão

***

carlos vinagre

interótico

carlossilva — Sat, 22 Sep 2012 02:56:35 GMT

"algures pela rua no nenhures da vida"

o crepúsculo fecha-me pelas mãos

na sua lucífera têmpora está o céu

um óvulo machado na sua cor ilegal

um pinhal de luas num invólucro de desejos involuntários

brumas de sonhos que sangram pela lâmina da luz

um punhal de poente com cabelos de rosas

e névoa na pele da tarde

esse céu rosado

ferido de clarões proféticos

essa trévoa que danifica as vértebras

e clarifica como uma fibra menstrual

o protesto da carne arbórea

o místico óvulo que transmigra pela saliva

a chuva que transita pela água do indefinido

o alimento incandescente em pétalas

a cadeira intangível das recordações

a extinção da alba pelo rosto do tempo

o rio que se esconde na casa do inverno.

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carlos vinagre

aberturas

carlossilva — Thu, 02 Feb 2012 00:59:57 GMT

O Corsário da vida é como os teus beiços a sobrevoar o meu corpo. O arco, na sua chama de clarinete, hospitalar, abunda numa boneca com farrapo e um vagabundo cristal. Tilintar das chaves, a tua pele a roçar. A boca para o principício - abundância do suor pela fechadura cíclica no feto trespassado pela cor - o orifício das borboletas.

Apaixono-me diante do que não posso. E transpiro pela fragância o imaginável.

A torrente das coisas suplanta-me. Abro o manancial.

- a perspectiva

***

carlos vinagre

execução

carlossilva — Sat, 21 Jan 2012 12:55:49 GMT

executo-me

em cada frase que pronuncio

no enorme bosque de labaredas

há espelhos a partir as escamas

uma náusea a fiar os olhos

executo-me

e em cada pele que transmuta

um alerta excreta pela ponta do penhasco

uma sombra a espalhar-se pelo mundo

executo-me

e na execução da minha carne

na ascese do meu corpo

uma luz embacia o sonho

e no vidro do do rosto

cai a chuva pelos músculos

como um turismo sem forma

executo-me ininterruptamente

***

carlos vinagre

o que não acontece é o meu nome

carlossilva — Wed, 12 Oct 2011 13:12:17 GMT

O que não acontece é o meu nome: sonho.
Gostava de te traduzir numa coisa intraduzível, esperar-te pelo cair da tarde nas bocas do irreconhecível e suspender-te nas mãos como um tocha sem forma. Gostava de acontecer-te de outra maneira. E o invisível que apalpa as formas às escuras, esculpisse o meu corpo como uma trepadeira torrada na atmosfera luminosa da cera - o Outono avança pela palavra.

Gostava que outros viessem. Sentissem esta desfiguração dos olhos. Por vezes é bom fechá-los num quarto, abrir o computador, olhar a janela e em seguida sentir que estamos emersos nos olhos que nunca mais acabam.

A neve é a luz das gotas.

A boca chama por ti como se a rosa fechasse o coração pelo Outono e a língua recolhesse ao que não está dito pelas vértebras do corpo.

Às vezes acontece-me o acidente do mundo, a transformação, o transporte para o invisível- o subjacente-diante da luz do que não há - as gotas descem os lábios até ao coração e as marés vivas traduzem-se numa inclinação para a tranquilidade.

Abraço novamente os olhos, reabro por acidente o intransponível.

Entretanto meti-me nos copos durante fases episódicas. E retomei o fôlego de escrever desconhecendo as coisas, ano passado organizei muita desorigem e esforcei-me por não me concluir na hipótese que tenho do mundo.

Acolhe-me o desejo de não ter e de não abrir os espelhos pelas faúlhas da realidade. Fecho os olhos, entretenho-me a imaginar-me, retiro a roupa pelas falhas e atiro-me empoeirado ao sol que se interpõe nos aromas florescentes do Estio. Estou feliz. E é bom estar vivo. E sinto-o como a hemoglobina.

Escrevo-me no texto.

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carlos vinagre

as mãos cobrem a terra nos lábios

carlossilva — Mon, 23 May 2011 11:18:15 GMT

As mãos cobrem a terra nos lábios

rarefeitos - a ténue emoção do rosto

rarefeitas - as mãos cobrem a boca

na água nocturna

no sucalco

as mães gritam aos penhascos

com a barriga exangue

o húmus cavernoso

há o sal a pairar na terra

e a tocha abre o córtex

com um pedaço de sombra sobre o corpo

recôndito - um espasmo sobe as pernas

como a meia-noite em esperma

esquece-se a mênstrua saia do mundo

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carlos vinagre

língua do sol

carlossilva — Thu, 24 Mar 2011 12:03:21 GMT

o simbiótico lume de solidão é um lapso humano
nas regiões distantes do transe
como efeito do lusco-fusco
opera uma nítida inibição da alegria
como um magma que cobre a terra junto ao casco do húmus

o parto da vida é não haver parto nenhum
só uma recombinação de forças numa tarde de vénus na espuma
do tempo

as tristezas talvez existam...
as dores do corpo...
e tudo o mais...

prefiro esta terra de sonho e aguardar por uma princesa que é um peixe
de sal sobre a lua

a minha cara espreita na língua do sol

***

carlos vinagre

quiromancia sanguínea

carlossilva — Thu, 27 Jan 2011 15:33:05 GMT

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<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><strong> </strong></div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">o meu público esmaga-se com amoras</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">e uvas de sangue nas mãos e nas manhãs</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">e esta chuva, que irrompe como uma catástrofe e uma náusea,</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">reencontra o seu sentido num passeio de fogo e dióxido e petróleo</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">com as marés sobre os lábios</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">transito para o outro lado da ponte com as luzes apagadas</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">e amarro-me nas gretas</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">com as amoras presas sobre o tempo e a chuva</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">lanternas de negro submersas nas candeias</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">abismo de pulsos e gotas de sangue</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">que os meus vidros cristalizam uma outra dor</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">- a da vida -</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">e esta manhã irrompe-me a boca com amoras</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">e tonturas</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">adivinho a dor por entre os dentes</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">e as artérias</div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></div> <div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">***</div> <p><span style="font-size: x-large; color: #ccffcc;"><strong>carlos vinagre</strong></span></p> <p> </p> <p><strong>*<br /></strong></p>

chaminés

carlossilva — Sun, 09 Jan 2011 14:29:06 GMT

adoro ruminar

as ruidosas superfícies arrancadas dos suspiros

a filosofia do grupo tem uma álgebra de diabretes

lambuzando os beiços

colam-se dias amontoados de lixo

as gavetas misturam inequações institucionais

nas rodelas do hospício

matam-se ideias ponderadas pela irracionalidade

das mandíbulas

fibra das relações bipartidas

cintos atados nas jóias matrimoniais

alimento sentado os marcos que compõem lúgubres

alegrias

e janton capas apimentadas de bruma nas chaminés

***

carlos pinto vinagre

espinho, 1988

com quanto de morango eu me encharco nos seios

carlossilva — Tue, 11 May 2010 10:57:32 GMT

Com quanto de morango eu me encharco nos seios
assim retomo a actividade ensopado em chicletes
atomatadas de a mais

remo aos miradouros dos sinos numa esquadra de chips
assombro-me por dilúvios parassimpáticos
e remenstruo as rugas fleutóxicas
do disparatado desassossego
das ruas
escurece o coração
e
bombeadas de tromboses tectónicas
e de abismos
perdem-se nos círculos da cidade
as especulações narcóticas do dilatado
complexo temporal das focas

***

carlos pinto vinagre

(espinho, 1988)

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silêncio sem franjas, morte intestinal

carlossilva — Wed, 18 Nov 2009 01:41:39 GMT

abandonado o silêncio
o sepulcro e os deuses

as cataratas os contornos os vislumbres
a morte

penhascos do corpo e as viagens
malditas viagens: o desembarque das trevas

a coloração do teu cetim
a coloração da mortalha
( o silêncio das vozes
o silêncio da cantuária)

imensos cristais
imensos diademas
e diademas cristalizados- a morte
um esquecer silenciosamente o silêncio
um esquecer silenciosamente as trevas
um esquecer silenciosamente as pedras

não! abranda! pára-o!
trinca-o!

céus! o passar e o absurdo
os céus e as franjas
as trevas e o silêncio
a beatude e a mágoa

o subterrâneo

cubro-te princesa
cubro-te com o anonimato e as tuas pegadas
cubro-te e as tuas pegadas são um soslaio matutino
um soslaio apodrecido
um soslaio anoitecido
develo assim as franjas do intestino:
o meu raciocínio

lagoas do espírito...
se um dia a nódoa cobrir-te as telas do crânio
eu dir-te-ei: estende-te na abóbada vulcânica
estende-te na abóbada satânica
que o distante já não mora
aqui: uma caverna e uma mortalha

e dói...

***

Carlos Vinagre

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rachados pulsos

carlossilva — Wed, 01 Jul 2009 11:12:10 GMT

Os céus são os meus bocados

E os bocados voltaicos cimentos

E os meus bocados são deslumbramentos

Nas mãos lindas, com gretas. Rachados

Os meus pulsos sangram as pessoas

E as pessoas são os carros onde ajoelhamos

Berros de horror junto às estradas.

Vibra um coro de tempo nas onduladas esparçantes

ventanias de Inverno.

Sabe a sol

***

Carlos Vinagre

Espinho (1988)

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