Sábado, 23 de Junho de 2012
nacer de novo

 

Estraña son

sen dúbida.

 

Pero enténdeseme moito mellor

cando deixo falar a planta alucinóxena

cando cos teus dedos podes ainda tocar

o cobre almacenado no meu fígado

cando volvo nacer

e sobre todo

cando quedo calada

e me poño a ler catro peras

ó bordo dun camiño

 

***

 

olga novo

 

*


lido em: crater
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publicado por carlossilva às 21:28
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Quinta-feira, 24 de Maio de 2012
sul ponticello


Sobre o teu silencio de madeira de espiño
nevamos coma un augurio as miñas mans e o inverno

O meu amor por ti é un decibelio de prata

Fico sentada no umbral de audición a ver como chega a palabra…

O meu cráter en repouso afuma bosques antigos
transpiro pola pel dun animal extinto
e a mucosa da tristeza cicatriza
en contacto directo coa luz dos órganos e os astros

O meu cráter de epitelio e cinzas
O meu cráter de queratina e granito

O meu amor por ti está feito de paz atómica
O meu pensamento fórmase
mediante un choque térmico contigo
Vou camiño de lonxe
sóbranme os ollos para verte

pero
vou contigo da man sul ponticello
son a máis pequena e aguda da familia
dos instrumentos de corda
pero dille por deus á túa boca ancestral
que me morda

 

***

 

olga novo

 

*


lido em: crater
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publicado por carlossilva às 19:10
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Quarta-feira, 21 de Março de 2012
intropoética

 

Poesía para vivir. Non para ser alguén. Poesía para ser. Ser poeta é non ter decidido selo. Escribir é non poder non escribir. Como un acto fisiolóxico. Poesía como ter fame. Natural coma toda secreción. Cántico corporal. Trallazo de algures. Incógnita que se manifesta. Instinto que se resolve. Resolución espasmódica. De dentro cara fóra. Unha memoria que pide canle. Tambor que se toca por dentro da pel. Chuvia que se chove a si mesma. Rotación do caos. Terminacións nervosas do Pracer. Castro da inmensidade. Intelixencia introspectiva. Acto de amor.

Da poesía non pode esperarse nada. A poesía non se estorsiona. Contorsiónase ela. O acto de escritura non se provoca: é el quen provoca. E o que el revela, rebela sempre. Entregáse por nada. Dáse. Déixase comer. Abandóase.

Apátrida. Viva en exilio permanente. En disolución. Desintegrada. Remota no centro do mundo. Central na periferia. Nunca casual e sempre cáustica. Verdade que só aspira a ser verdade. Pobre de pedir. Bestia descomunal. Nena furiosa. Método inductivo. Piollosa. Criminal sincera.

Non se produce poemas: supúranse. Non creo pensamento ó redor da miña propia supuración: non teño autopoética. Nin quero tela. Non sei qué di cando digo. Só percibo escuramente o seu gurgullar impredecible: a miña é talvez non unha autopoética senón unha intrapoética. Escoito a súa ecuación coma unha bomba.



Que ninguén se engane: a poesía é unha ciencia exacta. Chea de goma2 e amor.

 

***

 

olga novo

 


*


lido em: http://lasafinidadeselectivas.blogspot.pt/2007/03/olga-novo.
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publicado por carlossilva às 01:57
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Quarta-feira, 9 de Março de 2011
cousas que sei

 

Estase movendo a industria da miña intuición:

 

a nena que fun vai tres metros diante de min

tangendo cunha vara a miña alma.

 

Estase precipitado a lentitude:

 

sobrevoo con paciencia

unha ave rapaz

ata que descendo a deixarme comer as vísceras.

 

Estáseme acabando de fabricar

seda artesanal

no ventre.

 

Están os meus soños organizando o comité da noite

 

Están as criaturas movendo as poleas do cometa

que pasa por onda nós cada mil anos.

 

Está a xeometria acomodándose para durmir

no teu último ángulo

todo o mundo sabe xa

que o meu corazón está feito polo patrón da maquinaria agrícola.

 

E podo

arrancarme de min

tan suavemente

que apenas oirías que me marcho.

 

As miñas cicatrices falan

coma un furacán mudo.

 

Saio ó perigo como á chuvia

escoltada polos meus órganos.

 

Todo isto sei

e sen embargo...

 

***

 

olga novo

vilarmao, 1975

 

*

 

 


lido em: En defensa do Poleiro
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publicado por carlossilva às 10:55
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Quinta-feira, 9 de Dezembro de 2010
cosmogonía

 

fago casa entre as costelas e templo para cousas sagradas

como esta.

 

non sei cómo sería se lograse unha voz semellante

a unha flor intacta de cerdeira.

 

nin se fose capaz de comunicarme a través da fariña

e do bulleiro.

 

todo me sobrevén coma un disparo.

 

mei pai decatouse de que eu lavaba toxos para sempre

na médula espinal,

soubo que iria poarir deitada no centeo.

por iso me explicou que había de sentir a primeira espiga

que viran os meus ollos

e que un oubeo profundísimo de loba

lle daría forma a unha placenta.

 

eu, pai, eu non teño corpo para un campo excesivo de herba

retroñada

nin para o chorro de auga que abres entre as penas.

con qué inflexión de voz podo eu abrir un rego

no medio dun campazo.

cómo vou resistir toda esta lúa

se non sei cómo falar desde o interior dun boi, con qué palabra

vou nomea-la tristeza que lle pesa máis que tódolos teus xugos.

 

aínda que creas que veño do lugar en que mesturan como alquimia

as cousas que fan medrar dun xeito incrible as túas colleitas.

aínda que saibas que levo a rella do arado incrustada no útero.

 

pai, a ti todo che sobrevén como a tormenta,

ninguén diria que non tes precisamente o mesmo ton de voz

cás pedras de saraiba

ou ca un fío de auga derretida que ven dos candeóns.

 

por ti aprendín a turrar por un poema como por un becerro

cando se lle ven as patas

e a pousa-la man sobre un torrón para poder acompasa-lo meu

corazón ós seus latexos,

para que non me dea medo a morte se non estás, e nin a noite.

 

a nosa tumba ten algo de raíz e de rotunda música de vento

e de chuvia que non cesa.

 

***

olga novo

vilarmao (lugo), 1975

*************************


lido em: mulher a facer vento
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publicado por carlossilva às 01:25
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Domingo, 12 de Setembro de 2010
antes a vida

 


coma se as pupilas derretidas con areas de sal e de lixivia.

 

se amence e che din este sol recortado dos teatros de ópera
oh titiriteiros vendedores de trapos exhaustos de restos de comida
quincalla dos últimos suburbios
alcol que disemina arañas pola gorxa
iluminados nos bancos dos parques
intelixencia entregada ós tiros e á carcoma. velaí.

 

pero con isto se soldaban os ósos ós vinte anos.

 

no templo comérciase co teu amor.

 

-cámbioche un poema por un cromo de xogador de futbol.
un poema con rima por unhas gafas de sol.
un poema de alexandrinos por ese colar de mentira.

 

no templo comérciase co teu amor.
pero Antes a Vida.

 

antes a vida a folga do meu nome a manifestación en alto
do primeiro momento
dos amantes.

 

antes ela cá estraña distancia interposta
entre tódalas mentiras e o meu clítoris.

 

Antes a Vida.

e mesmo cando semella que
antes a vida antes
o destrozo da muller que frega os pratos no centro do teu corazón.

 

antes o teu violín que descende ó pracer dos teus beizos
un día
a extremidade dos concertos sobre o frío de Laponia.

 

Antes a Vida.

 

aínda sabendo que trocarían os versos por unha bolsa con trece moedas.
que con cada unha delas fabricarían mitos para salvar a patria.

 

antes a vida para contemplar contigo esta última noite
antes para que meu pai escoite o ventre dos seus animais
respirándolle dentro
a aldea minúscula que se me cae a cachos por dentro dos abrazos

 

Antes a Vida.

 

que está o meu avó queimando igrexas no centro do meu útero.

 

por iso antes levaremos a cabo a experiencia do amor nas cunetas
o estremecemento de terras nas orxías
tan só inundar a praza pública co seme que deixas neste verso.

 

ou tan só pechar os ollos sobre a tormenta adorable
que tén por nome a túa man.


antes ela cos seus fusís de fame no seu cancro de ovarios antes ela.
choverá sobre nós sobre os cabalos da miña memoria
sobre as tellas da nosa historia sen casa
sobre a vulva da muller que violaron cando poñía flores
na tumba do meu libro de versos.

 

antes a vida como a miña mai derramando mapoulas en xaneiro
ou simplemente coma min
dentro dela
desgarrándolle placentas
en xaneiro.

 

e como todo foi dito xa
Antes a Vida.

 

***

 

Olga Novo


Pobra do Brollón - Vilarmao (1975)

 

*********************


lido em: http://www.enfocarte.com/PoesiaGallega/novo.html
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publicado por carlossilva às 16:23
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Sexta-feira, 13 de Março de 2009
a teta sobre el sol


aquello era la maduración de toda mi lava
y la entonación rotunda de mis cantos de niña
la absoluta fuerza con la que tiraba por el carro
recibiendo el aliento de los labios de otra vaca.
bailar en mayo exactamente igual que si reventaras uvas
dejarte alimentar beber como quien vive
la leche última
saliendo de una teta dispuesta sobre el sol.

 

***

Olga Novo (1975)

Vilarmao - Galiza

*******************************************

 

aquilo era a maturação de toda a minha lava

e a entoação rotunda dos meus cantos de menina

a força absoluta com que puxava o carro

recebendo o bafo dos lábios de outra vaca

dançar em maio exactamente como se rebentasses uvas

deixar-te alimentar beber como quem vive

o último leite

saindo de uma teta posta por cima do sol

 

[trad: cas]

 


lido em: A teta sobre o sol
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publicado por carlossilva às 12:46
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