Não há quadros dos meus antepassados

nem livro de família,

não conheço os seu legados,

suas faces, almas,vida.

Mas sinto o pulsar ancestral,

nómada, impetuoso sangue.

Furioso, desperta-me do sono nocturno,

encaminhando-me ao primeiro pecado.

Talvez a minha bisavó de olhos negros,

calças de seda e turbante,

tenha fugido a meio da noite

com algum louro khan estrangeiro.

Talvez o trotar dos cavalos tenha ressoado

pelas planícies do Danúbio

e o vento, encobrindo seus vestígios,

os tenha salvo do vingador punhal.

Talvez por isso tanto ame

a estepe inatingível ao olhar,

o intempestivo voo dos cavalos

e a livre voz do vento.

Talvez seja falsa e pérfida

e pelo caminho me dome,

sou na realidade tua filha,

minha consanguínea mãe - terra.

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Elissavéta Bagriana

Bulgária (1893 - 1991)

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[trad: vítor tiago / j. c. gonzález]