Quando o amor é como os papéis velhos

e anseia por mais arte que a do poema

o coração é o forno onde ardem as palavras.

                                     *

Nesse dia elas foram, amarradas com barbante,

viúvas precipitando-se dentro da pira.

Fiquei a vê-las abrirem-se como pétalas

para logo definharem a meus olhos

numa florescência não cumprida.

O seu frémito era ainda uma ânsia minha.

Remexi as cinzas, agitei o ar com as mãos.

Vi como o poema se mostra servil ante o fogo.

E pensei: ardessem também os meus dedos!

Para que o poema não deixe crias ao morrer

e não mais confira o direito à vida

do que nele vai escrito.

                                        *

Porque o amor é a arte que fica além do poema,

no dia em que não escrever mais poemas

sei que o amor resgatará o meu corpo da chama.

***

Paulo Teixeira (1962)