É que madruga

O realejo

Nos passeios – ganha

Em altura,

A roda. Insolente,

Trepa

Da rua às casas,

Ainda quentes,

Enquanto lá em baixo

Deus corta o fio que

Libertando a trama

Enche de fumo

O espelho junto à cama. E já

Explode a tua vida,

Ao bater brusca

No catavento em chamas.

Cortante, no frio da manhã,

A ventania junta

Em redor do galo

A plumagem, taciturna,

Que levanta no alto

Daquela cidade,

Os telhados,

Inclinados sempre

- quando se ama.

A roda cantarola, vai

E vem nas horas

Que passam, aguçadas,

Já não vem ninguém?

***

Gil de Carvalho (1954)

Lisboa