visita portas giratórias entre os encontros com a paisagem morta e oblíqua. as portas atraem os átrios, precipitam as aminas, giram e retiram a fuligem tísica dos pulmões e das quinas. portas em cromo-pintado são cárceres de mármores, em ecos de homos distantes de suas famílias, em folclore de coisas vivas, além dos muros tracionados de suas restingas. e seus ouvidos-portas são zunidos de ironia, por onde a morte em fornalha segue venosa, por entre os sepulcros onde dorme, quando porta por hora, congelada, em um canto remoto da calha, taciturna de beijos e alianças que se fez outro dia... dorme entre as costas de presenças renascidas.

mas o amor nos recria em portas e mesmo entre ruínas mostra os seus olhos verdes...