as tardes de domingo, começam

sair de casa, como se fora para longe...

e voltar a ela, sem vontade de fazer nasa.

tenho o domingo no corpo

minha mãe prepara a feijoada com solas para o almoço

meu pai dorme na tarde para a semana inteira

e ressona alto

as vacas e seu cheiro entranham-se-me

minha mãe tira leite, mais cedo que o habitual

e adormeço num silêncio quente

gosto de não existir neste tempo

meu pai, abeira-se da minha mãe. todos quietos.

eu não entendo nada.

talvez, por isso, pereça

a poesia.

***

aurelino costa

*