à porta da lama abrem-se os pulsos. abnegados

tornos que accionam a combustão. como se fogo e vento

fossem a mesma faúlha. como se

os justos sucumbissem ao mosto

das noites. safra esplêndida e mortal.

cerram-se os dentes. depois as pálpebras.

sofreguidão. depois

continuamos o ornamento do território.

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sandra guerreirro dias

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