quando uma noite as mãos lhe roçaram a pele,

ainda se guardava para aquele
que se fora num dia incerto,
um dia como alguns na vida
que, em vez de início, são o incrédulo final
com o nome vulgar de desespero e, menos
comum, de solitários olhos cinza
tão fielmente tristes,
como se ele, voltando do passado,
pudesse estar ali a vê-la abraçar-se a outro,
o corpo manequim de gelo elanguescendo aos poucos.

***

nuno dempster

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