Desce enfim sobre a manhã

uma quietação de alma;

E ao subir o fecho da calça,

Esqueço a noite em que uma alemã,

Com falsa antipatia, quis um verso inglês.

A mão já não treme ao terceiro branco,

É com altivez que me chego ao quarto,

Pronto à hermética de tasco.

Entre solavanco e pernalta

Borreguei, então, ao modo gasco.

Fosse poeta noutra vida

Ou escriturário nos Douradores,

Com chuva lá fora e metafísica dentro,

A senhora teria métrica entre-perna,

Mais adequada talvez,

De quem mão não treme no final do mês.

***

nunes da rocha

*