Meu missal, em tão mau estado,

De liturgia profana,

De domingo celebrado

Como um dia de semana!

Será a missa cantada

que nos pode dar ideia

Da cidade transformada

Numa ruela de aldeia?

Empregado de balcão,

Em meus poemas confusos

Crescem flores de latão

De pregos e parafusos.

Choram noras? Vibram limas?

Dobram os sinos mais estranhos?

No rumor das tuas rimas

De chocalhos e rebanhos...

Mais a sombra das latadas,

A força das trepadeiras

E o prumo das calçadas

Na pólvora das caçadeiras...

Medas de feno e de palha

E quatro palmos de aveia,

Mais aquilo que nos malha

Nas ampulhetas de areia!

E as ruas da cidade

Num rigor tão pombalino

Gemendo obscuridade

Do campo com sol a pino...

Gafanhotos, escaravelhos

E Lua branca de dia

(A leitura de Evangelhos

Dos ateus em romaria!)

Perder-me nas tuas ruas

De canastras e varinas,

De prédios e de charruas,

Buíças com carabinas...

Só sentir à minha volta

A vida à tua maneira.

Um muro de pedra solta

Num tapume de madeira!

***

henrique segurado

lisboa, 1930

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