O horror calou tudo, declararam.

Depois de Auschwitz

Continuámos a falar, porém - sem ambição.

Reconhecendo o inalcançável,

Baixando o olhar.

Pois o que pode a fala? Por que dizem

Que, cantada, faz de arma?

Se com ela não nos municiamos.

Se, com a morte duma Grécia antiga,

Perdemos o condão de nomear

Deuses e sentimentos e até

As pequenas moléculas, enfim, nomear o real

Que, naquele caso, incluía o tremendo e a maravilha?

Esses, os que levavam para a praça

Quezílias, sim, projectos e também,

E, sobretudo, uma noção de polis

E de uma paridade vigiada,

Severamente vigiada.

Os Gregos, esses

Que narravam o medo para que o medo

Se tornasse visível, prisioneiro

Na teia do poema,

Se não compreensível, pelo menos

Transformado em espectáculo - essa Grécia,

Essa Atenas perfeita, mais perfeita

Que qualquer utopia, a rapariga

Inesperadamente transformada

Numa ruína,

Esses - que não existem

E nos deixaram assustados, sós,

Sob o sem-rosto, sós

Sem as ferramentas adequadas,

Sem pensamento,

Sem esses deuses temperamentais

Que tomavam partido nos combates,

Nós, os abandonados, os que não

Sabem sequer como aplacar

E a quem,

Nós os emudecidos,

Irmanados com os sem-terra, nós,

Os futuramente esfomeados,

Bárbaros com os pés no alcatrão,

Bebedores de petróleo, como pode

De novo a praça,

A Ágora, juntar-nos?

Transformados em porcos, por feitiço,

Pela malevolência,

Exactamente

Como na Odisseia,

Não sabemos

- e os Gregos esqueceram -

Como é que tal feitiço

Se desfaz?

***

hélia correia

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