(Em homenagem a Bulgária, essa bela pátria e as suas gentes)

Escuto-as de certo, na hora zero, vão chorar todas juntas a falta da sua

primavera.

Eu simplesmente escuto e são outro silencio no lenço que elas guardam,

atrás do punho dorido, onde as veias irrigam o sangue que sempre é minguante.

Falsos são seus sonhos, falsos foram seus homens,

mas elas ainda conseguiram tirar os seus filhos para alem do ódio;

excetuando aquele que nasceram irredimíveis.

Às vezes algum morre rebentado no chão, e vermes são as pernas comidas pela

insônia,

às vezes um outro chega a governar acima dum pequeno divã, o globo da terra.

E então terríveis avernos acendem um conselho,

e noites inteiras acumulam um desejo

que a falta de pai trasbordou em miséria.

Suas arcas vivem cheias de penas com cisnes.

Os ocos aflitos, almofadas de lagrimas vencidas,

e feios talentos, são como uma rua num beco sem limite;

matam pelo prazer de matar, ou morrem estúpidos por causa de arrebatar-lhes

às mães seus belos altares:

um prato de azeite, um pano rendilhado.

Escuto-as no preto que vestem suas saias,

nos lutos adentro que adornam gastadas, as toucas engravidas.

Me olham bem sei, e seguem pelo largo.

Também pensam elas serei eu soldado

e morrerei tal vez

na mesma guerra, aonde seus filhos emigraram

em procura do beco vazio, onde elas foram abandonadas.

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artur alonso novelhe

méxico D. F., 1964

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