Nada permanece desses anos inquietos

Deixados à porta da idade como sacos

De lixo atados, testemunho que reclama amizades

E mortes.

O destino dessas palavras

São o seu eco, um bilhete de autocarro

Ainda marca a ilusão interrompida - foi

Assim a nossa luta de classes, sem a ilusão

Que desafia os cantores do futuro.

Agora é esperar que algum sentido

Te surpreenda a meio do caminho que

Te leva à primeira cervejaria, um Marasmo de espuma e poemas polidos

Pela miséria episcopal da nação

Que todos os dias te oferece a morte para versejar.

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fernando luís sampaio

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