Sento-me na varanda

quando são de seda

as tardes de Verão.

A cadeira balouçante na brisa,

perdidos os olhos, a memória e os sentidos

no perfil azul-sombrio da Serra do Marão.

Contudo,

terra minha mais do que Maranus

e Britiande, em Lamego,

é Gaia, a biosfera,

lápis-lazúli de ânsia

em que vogam, gigantes,

as Victoria regia das estrelas.

E mais terra ainda do que essas

é a secura desta falta de sementes

amara duna

o nada florir a nascente

além da vinha e dos pomares

como reconhecida cultura.

Vai morrendo lentamente a esperança

e sei que somos nós o parasita

terra que à terra volveremos

sem o bombom de um novo ab initio.

Numa qualquer tarde sem ar limpo

nem límpida transfusão da luz

pela vidraça de fumo atmosfera

mergulharemos no nada como o precipício

em que se aterra sob o seu próprio peso

o céu outrora anil-olímpico

agora da saudade o xaile verde.

Do pó ao pó – eis a Terra.

***

maria estela guedes

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