Há muito que regressara da viagem

que o conduzia a paisagens onde,

de tão varrida, a linguagem já não

sabia onde se situar na literatura.

Com isso o que aprendera?

Hoje, tinha dificuldade em acreditar

que o quarto que lhe servia de vigia

o poderia salvar do naufrágio por

que se salda qualquer tentativa

de compromisso com o futuro.

Não eram ventos adversos,

ou correntes, mas o estômago

que se resolvia de cada vez

que a mão tocava as asperezas

do fundo. Era assim que queria

ser lido: como um pensamento

que encrespa as imagens e lhes

comunica a energia que, por

escrito, pareciam já ter perdido.

Guardariam as letras o fulgor

do tesouro que hoje, como ruína,

lhe era devolvido? Restaria

outra alternativa que não fosse

a do crime? Quando regressávamos,

as palavras de que nos servíamos

já não tinham qualquer cotação

e uma dúvida perseguia-me:

para se certificar do vazio

valeu sequer a pena ter partido?

***

théodore fraenckel

*