Olhar o rio que é do tempo e água

E recordar que o tempo é outro rio,

Saber que nos perdemoscomo o rio

E que os rostos passam como a água.

Sentir que a vigília é outro sono

Que sonha não sonhar e que a morte

Que teme a nossa carne é essa a morte

De cada noite, que se chama sono.

Ver no dia ou até no ano um símbolo

Quer dos dias do homem quer dos anos,

Converter a perseguição dos anos

Numa música, um rumor e um símbolo,

Ver só na morte o sono, no ocaso

Um triste ouro, assim é a poesia

Que é imortal e pobre. a poesia

Volta como aurora e o ocaso.

Às vezes certas tardes uma cara

Olha-nos do mais fundo dum espelho;

A arte deve ser como esse espelho

Que nos revela a nossa própria cara.

Contam que Ulisses, farto de prodígios

Chorou de amor ao divisar a Ítaca

Verde e humilde. A arte é essa Ítaca

De verde eternidade e não prodígios.

Também é como o rio interminável

Que passa e fica e é cristal dum mesmo

Heraclito inconstante, que é o mesmo

E é outro, como o rio interminável.

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jorge luis borges

buenos aires, 1899 -1986

[trad. ruy belo]

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