O teu olhar é o mais

escala absoluta

Fechas as pálpebras

estranha ausência

ou saudades, esse vislumbre, esse

Atravessado três vezes por um denso

o teu olhar é o mais

brilhante

giratória grandeza abrupta

Perto ou longe já se incendeiam

partituras sós, o concerto exige

ao receber-te sempre, ó

Preparo

É hoje o teu regresso

noite urdida na radiante

Atravessando o céu

devolvendo a minha chuva.

***

marilia miranda lopes

*

pernoitas em mim
e se por acaso te toco a memória...amas
ou finges morrer

pressinto o aroma luminoso dos fogos
escuto o rumor da terra molhada
a fala queimada das estrelas

é noite ainda
o corpo ausente instala-se vagarosamente
envelheço com a nómada solidão das aves

já não possuo a brancura oculta das palavras
e nenhum lume irrompe para beberes

***

al berto

*

Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça!
Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens! Eu vou viajar. Tenho sede! Eu prometo saber viajar!
Quando voltar, é para subir os degraus da tua casa, um por um. Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me a teu lado. Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei tão parecidas com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.
Mãe! Ata as tuas mãos às minhas e dá um nó cego muito apertado! Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa. Eu também quero ter um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.
Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça!
Quando passas a tua mão na minha cabeça, é tudo tão verdade!

***

almada negreiros

*

Não sei como tudo começou: suponho
que havia uma figura que depois
se estilhaçou para formar um puzzle.
Mas se juntarem todas as peças
talvez não haja nenhuma figura, e então
de que origem intacta partiu tudo
o que depois se quebrou? É impossível
fazer estilhaços de estilhaços sem uma
coerência primeira, agora ausente.
Quando todas as peças se juntam
estaremos reduzidos ainda a uma peça
de uma figura maior, ou essa figura
é uma utopia pragmática, instrumental,
que permite algum sentido ?
Ó significados, para vós, na infância,
tinha um caderno.

***

pedro mexia

*

in "Duplo Império"

Encosto-me à parede, sem veias, como o temor.
escorro-o, o deserto das pálpebras.
num tremor que não tem nome
nem denominação, nem sede,
o vapor crava a carne até que o crepúsculo se evapore
num grito pelo vácuo.
no deserto, coberto de nuvens,
a escuridão percorre o infinito
e as nuvens circulam com os seus tentáculos
os olhos humedecidos pelo lago.
na penumbra escuta-se o precipício
e o sangue liquidado anestesia-se numa transpiração
pelos alvéolos da terra.

a água alimenta a transfusão

***

carlos vinagre

*

abcesso: abismo. vozes em tempo de insubstância azul. a orquídea sobe pela madrugada como um hino de varizes. o horário adoece. salém deflagra o horizonte cármico de seus vestidos. estou entre elas, como deves supor. as mulheres sabem o nome umas das outras, misteriosamente: mesmo as que nunca se viram na vida. estou entre elas. presto-me ao papel de acústica das fomes do martelo. pernas. bruxas enforcadas. minhas varizes grossas como cordas.

***

marceli andresa becker

*

visita portas giratórias entre os encontros com a paisagem morta e oblíqua. as portas atraem os átrios, precipitam as aminas, giram e retiram a fuligem tísica dos pulmões e das quinas. portas em cromo-pintado são cárceres de mármores, em ecos de homos distantes de suas famílias, em folclore de coisas vivas, além dos muros tracionados de suas restingas. e seus ouvidos-portas são zunidos de ironia, por onde a morte em fornalha segue venosa, por entre os sepulcros onde dorme, quando porta por hora, congelada, em um canto remoto da calha, taciturna de beijos e alianças que se fez outro dia... dorme entre as costas de presenças renascidas.

mas o amor nos recria em portas e mesmo entre ruínas mostra os seus olhos verdes...

Aprendi

desde pequena

a separar o carinho da lã

chegado o momento

aprendi

que podia brincar e vê-lo saltar e pastar

e dar-lhe mesmo um biberão feito

com uma velha garrafa de cerveja

mas chegado o momento

sabia

que devia

não saber

não perguntar por que não raiava já

aquele círculo do prado

e só havia ali a sombra do ar na erva…

Mamei a lição

da lei predadora.

Agora o teu sangue canta nos meus ossos.

Aprendi

a não esperar nem pedir mais

que o dia que se dava

e aceitar depois

um sentimento carnívoro

Aprendi a comer-te

e agora o teu sangue canta nos meus ossos.

Aprendi a não chorar sequer

a desaparecer discretamente entre as bonecas

no instante em que sabia

que tinha de fazê-lo.

Aprendi a ver o sangue no avental da mãe

a ver lavar a faca na torneira da cozinha

o cheiro da morte das mãos

do meu progenitor

aprendi a deixar que essas mãos me acariciassem

a saber que também tremem quando te enganam

e te chamam com voz doce

para o pátio

                      onde ainda ronca

o tractor do nada.

Aprendi a saber que também aprenderam

a não perguntar

a não ouvir os berros da ovelha sozinha como uma máter triste

no fundo do cortelho.

A compreender que o cão lambesse

o pouco que restava de ti no chão

as vísceras

que ainda conservam a memória das cócegas

que te faziam os meus dedos no teu pequeno ventre    cordeirinho.

Mas agora o teu sangue canta nos meus ossos

a noite expurga-me

ovídeos que nunca vi

parecem-se com os meus glóbulos

vermelhos

do teu sangue

Pois a mim

ensinaram-me a ser

aprendendo a comer-te.

***

olga novo

*

[vertido do galego por BlogNi]

Esmeralda é uma joia de pessoa

Rosa é uma flor de pessoa

Estrela é um brilho de pessoa

que só brilha noite sim dia não

mesmo a Rosa só é flor

durante uma estação

e a joia da Esmeralda

(tão bela e preciosa)

é tão penoso arrancá-la

que mais vale deixá-la sonhada

no bater do coração

***

pedro ludgero

*

(Este poema, como todos os que são etiquetados como "Poemas para a Joaninha", faz parte de um livro infantil em construção cujo título será "Pôr no mar coisas da terra")

um trompete dança-me agora a medo
sopros abertos por dentro
erguem-me os braços e bailam para longe
é exacta a saudade entre os meus braços 
e as pernas calçadas de margens sem mim
sei das paisagens mas entre as minhas pernas e o horizonte
sempre houve danças que não entendo
prefiro a superfície da música 
sem direcção, um gesto em vez de um passo,
o movimento das pernas não pode escrever-te num quarto escuro, 
só mãos a abrir um corpo 
sem pernas o amor é de braços longos capazes de calar a linguagem das árvores
quando já só existe um vento fino ao piano,
os braços não caem 
e um movimento de alegria tem que ondular pelo corpo acima
seguro, quando rodas
os teus braços levantam um pólen tão ordenado como o das abelhas
que recolho nos meus 
e se os vires desvanecer em direcção pouco certa
nesse instante diz-me adeus, como se só as pernas me tivessem partido,
tem cuidado meu amor com a inveja que as palavras têm dos braços
um gesto ouve-se menos que um passo
e o nosso abraço roda sem atrito
vês, como se ergue ligeiramente  
e vai dispersando a terra que lhe cai em cima
os teus braços não são teus 
são duas rezas minhas

***

joana espain

*