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dias debaixo da força das raízes.
sesteando
a lonjura de um infinito menor.
a gramática cresce para silêncio
e é a sensatez que encontra
o título da antítese.
um outro ser ganha o desejo
de um outro.
a sensibilidade é uma questão
de sim ou não.
os dias morrem em varandas
de não casas.
e eu sou um pouco de todos os nadas.
com o caroço de todo o capricho,
a ferramenta de todo o prazer.

***

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sylvia beirute

*

gosto de bolo de milho

e nada é mais simples que isto

a minha varanda vai aumentando todos os dias para o mar

não sei quantas outras varandas com velas cá chegaram

sei que as espero como um Índio de pernas cruzadas

que aceita trocar

posso entender olhos em caras muito longe

e na dúvida sei dobrar

as sobrancelhas à volta da terra

é que está tudo tão quieto aqui

depois de guerras se comerem sozinhas

pedras arderem no espaço

e células codificarem operações militares

que não me cabe a mim perguntar

só deixar o colapso acontecer

no que muito bem lhe apetecer

como este bolo de milho

tão simples de gostar

***

joana espain

*

Duas peras sobre a mesa

esperam a tua fome.

O dia é verde

e o vento tem cores provisórias.

Sobre o muro

um pássaro mudo

de olhar escuro

perscruta a tua sombra

Ele sabe

que ninguém sabe

em que azul

ocultas

teu absurdo.

***

maria esther maciel

patos de minas (MG), 1963

*

Um dia deixarei para sempre o casaco no cabide da entrada

outras mãos que não as minhas haverá para o recolher

outros olhos pelos meus lhe hão-de fitar depois a ausência.

Depois, nem isso.

Há um momento em que se estende a toalha sobre a mesa dos mortos

como se tivesse sido sempre a mesa dos vivos. Esse dia virá.

Tudo então estará certo e limpo como o esquecimento.

Ou quase assim.

Dispo agora toda esta roupa e escrevo

- sem frio nem perda nem desastre -

a partir desse dia que virá, esse dia depois de mim:

lírios crescem no acaso vivo da relva

uma leve poeira se acrescenta ao ar que não respiro.

***

rosa maria martelo

vila nova de gaia, 1957

*

Algo que me envolve
e me embala em ti
encanta-me quando me não sentes
Clareza da alma
para a vida

A minha outra face ainda é defeito,
trovão sobre as estrelas
extinguindo-se em tua luz.
A filha que me habita
eterniza-te

Tenho o amor que me emprestas,
escuridão grávida de luz
embrião de sangue no mar,
segreda-se
sempre que o teu barco respira
para mim.

***

sara l. miranda

*

Há nuvens para tudo

para todos os gostos.

Ou barcos parados

no céu ondulado

dastardes de Agosto

ou lenços rasgados pelos nervos do vento dum maio indisposto.

***

José Fanha (1951)

Lisboa - Portugal

A mosca prepara cuidadosamente o momento da morte
e uma pedra amnésica recolhe-se a meio do abismo,
enquanto o canastro de argila se desfaz
em todos os segundos.

A velhice entra-nos pelo quarto,
como um parente indesejado
e um pedaço de céu purpurino desaba
sobre o último verso vivo que permanecia na estante.

De nada me adianta continuar a calar a solidão
no interior das palavras
se o sangue que ainda me resta
está ocupado a irrigar o passado.

Nada a fazer: a paisagem adormece
debaixo do musgo que arde pelas imensas memórias
e o palco prepara sozinho o último cenário,
quando os artistas anunciam o fim da peça.

***

sara costa

*

Árvore de tronco fino
enraizei.
À terra-mãe minhas garras
me seguram.
De seu útero negro me alimento.
Mas meus braços-ramos
meus dedos-folhas a recusam,
implorando do espaço aberto
saciedade.

***

fernanda frazão

*

Sento-me na varanda

quando são de seda

as tardes de Verão.

A cadeira balouçante na brisa,

perdidos os olhos, a memória e os sentidos

no perfil azul-sombrio da Serra do Marão.

Contudo,

terra minha mais do que Maranus

e Britiande, em Lamego,

é Gaia, a biosfera,

lápis-lazúli de ânsia

em que vogam, gigantes,

as Victoria regia das estrelas.

E mais terra ainda do que essas

é a secura desta falta de sementes

amara duna

o nada florir a nascente

além da vinha e dos pomares

como reconhecida cultura.

Vai morrendo lentamente a esperança

e sei que somos nós o parasita

terra que à terra volveremos

sem o bombom de um novo ab initio.

Numa qualquer tarde sem ar limpo

nem límpida transfusão da luz

pela vidraça de fumo atmosfera

mergulharemos no nada como o precipício

em que se aterra sob o seu próprio peso

o céu outrora anil-olímpico

agora da saudade o xaile verde.

Do pó ao pó – eis a Terra.

***

maria estela guedes

*

As mãos cobrem a terra nos lábios

rarefeitos - a ténue emoção do rosto

rarefeitas - as mãos cobrem a boca

na água nocturna

no sucalco

as mães gritam aos penhascos

com a barriga exangue

o húmus cavernoso

há o sal a pairar na terra

e a tocha abre o córtex

com um pedaço de sombra sobre o corpo

recôndito - um espasmo sobe as pernas

como a meia-noite em esperma

esquece-se a mênstrua saia do mundo

***

carlos vinagre

*