Um cavalo corre no campo cerebral de Muybridge

que captura suas articulações

por não aguentar a efemeridade do seu galope

congelando o movimento primórdio do animal

tecno-cientificamente classificado

como um eqüino imortalizado

Muybridge

a fim de descobrir a lógica no místico

eternizou o fascínio na luz da razão

a mesma razão que o enganou

quando apertou o gatilho da espingarda

contra o amante de sua mulher

como se além de ter capturado o corpo físico

tivesse guardado também

o instinto do objeto fotografado

cuja natureza era demasiado forte

para o seu intelecto visionário

de homem duplamente traído.

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camila vardarac

(rio de Janeiro, 1987)

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Habito nestes livros de poesia por engano,
eu não pertenço à floresta
onde se inventou o fogo
e se troça dos deuses obscuros
domesticando a sílaba dos cavalos
nocturnos
que enrolam as líticas patas do bronze
para além da boca das chuvas,


nada mais desfruto do que a cabeça do tempo,
aí cavo a lucidez dos olhos
da meretriz dos rumores sangrentos
a finitude visceral na injunção do gáudio
em que as mães se extinguem
consanguíneas
sob a abismada ortografia da água
tragando o contágio dos precipícios,


enxerga como o coração fica sombrio e áspero,
o insaciável tacto da separação fervilha
entre livros e coração
o leilão do amor que apazigua a aporia da dor
buscando outra flor outra memória
inominável
a acerba tinta, sangue e corpo
entre formas vulgares e distintas de amar,


e não podendo guardar todas as promessas
sacrificar-me-ei como o cordeiro
em base de alabastro sagrado
com meus ais de guelras inclinadas
sob a inexequível amplitude do verbo
entre a metáfora do relâmpago,


pois livros e mães jazerão então inaudíveis
em sua feroz melancolia
tresmalhados nos seios da tempestade
como sulfurosa fragrância de infindas concubinas.

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joão rasteiro

(coimbra, 1965)

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a peinar la baleta, que lhebante la mano
nun saludo arrincado a l'aba de l chapeu.

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amadeu ferreira

(sendin, 1950)

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Parte de mim está vestida a rigor para o diálogo
e leva rosas na lapela e supernovas no epitélio
lingual e chocolates na mansidão para a sua amada.
A outra parte recebe estes presentes todos
ao pormenor no conforto de sua casa.
Depois escreve uma carta que a primeira parte
não pode nem ousa decifrar.
A primeira parte de mim parte-se em bocados e chora,
e o choro mancha-lhe a elegância, murcha-lhe as rosas,
apaga-lhe as supernovas e desmancha os chocolates.
Uma vez nua e consternada, a minha primeira parte
resolve mais uma vez contra-atacar
e usar a sua nudez e a sua consternação
a favor do bem comum e da lógica indivisa das galáxias
mas a minha outra parte e o seu universo continuam
em contracção e eu, aproveitando o intervalo
e o debate aceso entre o governo e a oposição,
tomo o partido do que está a mais
e um comprimido da classe dos inevitáveis
e vou-me deitar.

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andré domingues

(porto, 1975)

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Seria um pássaro

No sono das asas

ondulava

toda a solidão do céu

Terrestre,

só a fugitiva sombra

Paisagem nenhuma

lhe dava abrigo

Pousado,

o corpo

de si mesmo exilava

Nos ensinava

a deslumbrância da viagem

a nós que só na morte

olharemos os céus de frente

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mia couto

(beira, 1955)

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Vamos fazer de conta que foi tudo

mero  fruto da nossa solidão

e o planeta rodou solene e mudo

na ignorância de sermos ou não

ousados cavaleiros do momento

a galope no próprio pensamento.

Vamos fazer de conta que chegámos

de outra galáxia ou outro continente

e alheios e temerários ancorámos

no cais erguido algures contra a corrente

de ideias feitas, modas, preconceitos

e mais normas e regras e preceitos.

Vamos fazer de conta que surgimos

do nada para o nada desta hora

e olhando à nossa volta sem demora

soubemos que afinal não existimos.

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torquato da luz

(silves, 1943)

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ernesto melo e castro

(covilhã, 1932)

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Já não leio versos, digo, livros

escrevo o que vem com o hálito da espuma

um sinal vindo de terra que movimenta o espaço

constrói na boca um vocábulo de ar por cima

um não falar de coisa alguma mas o que está por baixo

e no entanto há um pássaro na língua que adeja numa asa azul

versos são sementes plantadas em hortos de chumbo

livros, frutos apodrecidos em alheias mãos

sou ave extrema que humilha o céu no chão

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maria azenha

(coimbra, 1945)

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Pois o tempo não pára, nem importa

Que vividos os dias se aproximem

O copo de água amarga colocado

Onde a sede da vida se exaspera.

Não contemos os dias que passaram:

Hoje foi que nascemos. Só agora

A vida começou, e, longe ainda,

Pode a morte cansar à nossa espera.

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josé saramago

(golegã, 1922 - 2010)

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