Terça-feira, 19 de Janeiro de 2010
sem título

 

Simon est mort
Simon está muerto
Simon is dead
e não terá sido inédito: leucemia rimou com pneumonia
enquanto ele ia; todavia, não devia, que bem o sabia
porque a saudade da companhia certa faz, por vezes, tocar à campainha errada
e parecem meras letras escritas em cima da cabeça,
porém é essa a ilusão


e os corrompidos até poderão esfregar as mãos pelo seu pretenso silêncio
e o cabelo dela ainda ondular no ar depois desse gesto hierático
– como um berilo –
e até o teclado apoderar-se do pó e da cinza,
mas é a saga da ilusão
porque os corrompidos não entenderam que o seu rouge é de longa duração
(como as pilhas de alguns gatos)
assim como não compreenderam que
a liberdade foi a prenda que ele se ofereceu neste Natal
e a ela
uma liberdade por embrulhar
por ser [demasiado exacta]
daquelas que aliciam a continuar jornadas
na sua pretensa ausência
para que ela acreditasse na presença deles
e na nossa
bem como nestas palavras


: que ele sempre soube que ninguém precisava de ninguém para se proteger,
mas havia palavras por dizer que foram ditas
– como águas-marinhas –
palavras que fizeram vidas
e mais palavras que atestaram outras
que irão continuar
e agora
Simão morreu,
mas não é a morte:
“é a vida!”
e a vida não é [Coisa] para se chorar

 

***

 

Suzana Guimaraens

 

 

Porto

 

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lido em: http://aalmaemcoisas.blogspot.com

publicado por carlossilva às 11:40
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Segunda-feira, 18 de Janeiro de 2010
ó longo das ribeiras

 

ó longo das ribeiras, arelante,

eu, meniña.

 

Onde as barcas e as froles?

 

Os ríos xa non corren pra ningures.

Non esisten os lonxes nin a mar.

Todo está á beira e craro.

 

A hora, ancrada,

ínsua erma sin páxaros nin vento.

 

As fontelas do sono

están cheas de pô,

e os ollos están cansos e velliños.

 

Mas ha vir a noitiña,

que se perdéu nos montes de Urbazán,

coa alegría do seu ronsel de arelas.

 

I-entón eu ergueréi as velas todas

destas horas ancradas,

pobres, ermas, sin páxaros nin vento.

 

***

Aquilino Iglesia Alvariño

Seivane - Lugo (1909 - 1961)

 

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lido em: antologia de poesia galega

publicado por carlossilva às 12:28
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Domingo, 17 de Janeiro de 2010
o homem

 

para sempre em queda

o Homem desce a escadaria

da infância

e a si mesmo se atropela

 

na saída de emergência

por vezes livre

porém perto do declive

da inocência

 

mas outras vezes veloz

leva o corpo em correria

na decadência da voz

 

pode então a escadaria

cair também, logo após

rompem os degraus das lágrimas

 

***

Pedro Ludgero

Porto - 1972

 

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lido em: sonetos para-infantis

publicado por carlossilva às 01:48
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Sábado, 16 de Janeiro de 2010
nocturno de burgo baixo

 

Ennovelados no fulgor da lua

os faroles, nas pozas alucinantes,

co xesto recadado do asesino

lavan as longas mans cheas de sangue.

Pol-as ruas eivadas desprunaba

a albar riola das fuxidas horas.

O tempo foi deitarse antr'as montanas

no leito branco e mol das nubens mortas.

 

No silenzo hai un crimen inconfeso,

a noite ten o corazón fendido;

dos seus ollos cegados pol-as tebras

escoa a vida nun xemer de río.

 

***

Luís Amado Carballo

Pontevedra (1901 - 1927)

 

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lido em: antologia de poesia galega

publicado por carlossilva às 13:28
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Sexta-feira, 15 de Janeiro de 2010
con anacos d'o meu interior

 

   CON anacos d'o meu interior

fago xogos de mans

   sollar d'o sol encol

d'os agros y-o silenzo que alborexa

   Con anacos de min

                           Xogador.

   Un sotil son de lonxe

                           fío claro

   A tristura d'os eixos abate n-os pinos

   N-a corredoira d'a fonte van passos

   Un paxaro que pasa cortando a fenestra

   Con anacos de min

                           Non reparo.

   Con anacos dó meu interior

   malabarescamentes

   enrabesadamentes

   auto-rompecabezador.

 

***

Manuel Antonio

Rianxo - Galiza (1900 - 1930) 

 

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lido em: antologia de poesia galega

publicado por carlossilva às 02:05
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Quinta-feira, 14 de Janeiro de 2010
a lingua tiveran por lingua de escravos

 

          A lingua tiveran

          por lingua de escravos;

esqueceran os patrios acentos,

          suidosos e brandos,

 

          Dos proprios acentos

          tiveron vergonza;

de cautivos falaran palabras

          de servos e ilotas.

 

          Deixaran os doces

          acentos xocundos,

por extrañas palabras de servos,

          ignaros e escuros.

 

          A nai afrixida

          da escura miseria,

          ós proprios tomara

          por xente extranxeira,

e espantada escuitara dos fillos

          a plática serva.

 

***

Eduardo Pondal

Ponteceso - A Corunha (1835 - 1917)

 

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lido em: antologia de poesia galega

publicado por carlossilva às 14:48
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Quarta-feira, 13 de Janeiro de 2010
nasín cando as prantas nasen

 

Nasín cando as prantas nasen,

no mes das froles nasín,

nunha alborada mainiña,

nunha alborada de abril.

Por eso me chaman Rosa,

máis a do triste sorrir,

con espiñas para todos,

sin ningunha para ti.

Desque te quixen, ingrato,

 

todo acabóu para min,

que eras ti para min todo,

miña groria e meu vivir.

   De qué, pois, te queixas Mauro?

De qué, pois, te queixas, di,

cando sabes que morrera

para te contemplar felís?

   Duro cravo me encravaches

con ese teu maldesir,

con ese teu pedir tolo

que non sei qué quer de min.

Pois diche canto dar puden,

avariciosa de ti.

   O meu corasón che mando

cunha chave para o abrir.

Nin eu teño máis que darche,

nin tí máis que me pedir.

 

***

Rosalía de Castro

Santiago de Compostela  (1837 - 1885)

 

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lido em: antologia de poesia galega

publicado por carlossilva às 00:36
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Terça-feira, 12 de Janeiro de 2010
el ser antiguo

 

Quién llenó de tristes perros

mojados yojerizos

el pasillo de esta casa?

 

donde la luz ocupa los cuerpos

y traslada las membranas

los signos son opacosbcomo negativas

o tristeza

 

quién puso entre mis ropas

secas espinas de pez?

 

un ser vacío de miradas

sin fábula ni horizonte

me convertió en un solitario

con esa red oscura.

 

***

 

Ildefonso Rodríguez

León - 1952

 

******************************

 


lido em: Tengo algo de arbol

publicado por carlossilva às 00:44
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Segunda-feira, 11 de Janeiro de 2010
en la estación
 
Vengo del odio
de la espera del odio
del amor al odio.
Pongo el oído en el piso
hago una úlcera que escribe mi nombre
las escucho venir
por las vías que huyen
al sur.
Son las jaurías que alimentó el desierto
las que me siguen la huella,
el palmo oscuro
de mis huesos.
Miro a la virgen de los viajeros
decorada con australes
abandonada
desparramando como yo
el tufo que atrae a las bestias
que ya llegan
que están acá madre
para que nos enteremos juntas
que en esta estación
ya no hay que esperar nada
ni alejarse demasiado
para irse en viaje
para morir.
 
***
Letícia Ressia
Argentina
 
***********************
 

 


lido em: http://lauchamanca.blogspot.com/

publicado por carlossilva às 02:07
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Domingo, 10 de Janeiro de 2010
página con perro

 

Los carabineros detuvieron a mis amigos,

les ataron las manos a los raíles,

me obligaron como se obliga a un extranjero

a subir a un tren y abandonar la ciudad.

Mis amigos enfermaron en el silencio,

tuvieron visiones en las cercanías de lo sagrado.

 

No la herida del inocente,

no la cuerda del cazador de reptiles,

en mi pensamiento la crueldad no tiene nombre.

 

Me llamaron judio

perro judio,

comunista judio hijo de perro.

 

Este no es un asunto que se pueda solucionar con tres palabras,

porque para cada uno de nosotros

esas palabras tampoco significan lo mismo.

 

Yo he tenido un perro,

he hablado con él,

le he dado comida.

 

Para alguien que ha tenido un perro

la palabra perro es fiel como la palabra amigo

hermosa como la palabra estrella,

necesaria como la palabra martillo.

 

***

juan carlos mestre

Villafranca del Bierzo - 1957

*********************************

 


lido em: Tengo algo de arbol

publicado por carlossilva às 00:35
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