o amor não é uma saga cruel:

vejo-a cuidar das plantas no jardim,

brincam as filhas com lápis e papel

e eu escrevo sossegado, é bom assim.

na relva, um melro a saltitar, vilão

pretíssimo, esfuzia à cata de algum resto,

ou da mosca azarada: passa  lesto 

entre duas roseiras. já é verão.

mas o melro demanda outro quintal

e do poema, sem jeito e sem disfarce,

sai de bico amarelo em diagonal

desajeitada: esvoaça sem maneiras

como um pingo de tinta a escapar-se.

de verde prateada, as oliveiras.

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Vasco Graça Moura

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onde é o teu corpo onde

o tempo passa nas veias

porque não posso parar o tempo

que te corre

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Pedro Sena-Lino

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Na memória

o cintilar do olhar do teu rosto

cria uma imperceptível e oculta

tentação de te tocar

desenhar teus ombros braços e mãos

e atravessar teu rio

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Fernando Rente

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É quando um espelho, no quarto,

se enfastia;

quando a noite se destaca

da cortina;

quando a carne tem o travo

da saliva,

e a saliva sabe a carne 

dissolvida;

quando a força de vontade

ressuscita;

quando o pé sobre o sapato

se equilibra...

É quando às sete da tarde

morre o dia

- que dentro de nossas almas

se ilumina,

com luz lívida, a palavra

despedida.

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David Mourão-Ferreira

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Fecho as pálpebras roxas, quase pretas,
Que poisam sobre duas violetas,
Asas leves cansadas de voar...

E a minha boca tem uns beijos mudos...
E as minhas mãos, uns pálidos veludos,
Traçam gestos de sonho pelo ar...

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Florbela Espanca

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Quando chegaste enfim, para te ver

Abriu-se a noite em mágico luar;

E para o som de teus passos conhecer

Pôs-se o silêncio, em volta, a escutar...

Chegaste, enfim! Milagre de endoidar!

Viu-se nessa hora o que não pode ser:

Em plena noite, a noite iluminar

E as pedras do caminho florescer!

Beijando a areia de oiro dos desertos

Procurara-te em vão! Braços abertos,

Pés nus, olhos a rir, a boca em flor!

E há cem anos que eu era nova e linda!...

E a minha boca morta grita ainda:

Porque chegaste tarde, ó meu Amor?!...

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Florbela Espanca

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Os espelhos acendem o seu brilho todo o dia
Nunca são baços
E mesmo sob a pálpebra da treva
Sua lisa pupila cintila e fita
Como a pupila do gato
Eles nos reflectem. Nunca nos decoram

Porém é só na penumbra da hora tardia
Quando a imobilidade se instaura no centro do silêncio
Que à tona dos espelhos aflora
A luz que os habita e nos apaga:
Luz arrancada
Ao interior de um fogo frio e vítreo

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Sophia de Mello Breyner Andresen

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É pelo teu rosto em que as marés passam,

pelos teus lábios em que voam gaivotas,

pelos teus dedos em que a luz perpassa,

pelos teus olhos que me traçam as rotas,

que este barco encontra o caminho,

que este dia descobre que não é tarde,

que as palavras se bebem como vinho,

e o fogo não queima quanto arde.

É no que me dizes quando a noite fala,

no que perdura da manhã que se esquece,

no que é dito em tudo que se cala,

e não precisa de ser dito quando amanhece.

Pode ser o amor tantas vezes sentido,

ou só aquilo que vive no coração,

pode ser o que pensava ter esquecido,

e regressa agora pela tua mão.

Quantas vezes já foi primavera,

e logo aí as flores morreram:

até ao dia em que nada ficou como era,

e todas as folhas mortas reverdeceram.

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Nuno Júdice

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Eu sirvo a lisura

Do mito ao espaço

Entendidos são

Conformes medidos

Como entre actos digo

Eu sirvo a lisura

Eu, os meus amigos

Privados de fundos

Colmeias reatas

Polos positivos

Adjectivos meros

vamos congregar-nos

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José Afonso

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(Parabéns Zeca Afonso)