Batem à porta de noite.

Vou abrir. Ninguém entrou.

Entra uma nuvem de gritos,

Um relâmpago de pranto.

Sobem a escada. E entretanto

Dizem que são quem eu sou.

***

Natércia Freire

Benavente  (1920 - 2004)

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Diziam-se as palavras que já sabes,

mas também se dizia o indizível.

Diziam-se estes prumos e as traves,

mas também os pregos que os uniam.

Dizia-se o prazer de algumas frases,

mas também o bolor que se estendia

a vozes de comando e a discursos

retóricos, arrebatados.

***

João Rui de Sousa

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O bom amigo das cores

Chora pérola e carmim. Não conhece a laurissilva

Nada sabe do alecrim. Ideou uma catedral

A deuses policromados

Em custódias de âmbar mole

& graais de azul-sulfato. Nada em chávenas

Turquesa com peixes azul-de-prússia;

O corpo ondulante e opala

Desmaia em brancuras de marquesa.

Cobre a cabeça aos deuses

Com elmo cúpreo-acintoso. Emite azul, amarelo

& preto - ais da calda bordalesa.

O meu grande amor opaco

Chora em palco de corais

& eu limpo-lhe a cara com os dedos

Vermelhos de cochinilha. Deus do azul, do

Amarelo & da juvenil verdura

Com que tantas mantas de pintam,

Ele é de+cor por ser gramado.

***

Maria Estela Guedes

Britiande (Lamego) - 1947
 

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a exaltação do mínimo

e o magnífico relâmpago

do acontecimento mestre

restituem-me a forma

o meu esplendor

Um diminuto berço me recolhe

onde a palavra se elide

na matéria - na metáfora -

necessária e leve, a cada um

onde se ecoa e resvala-

A magnólia,

o som que se desenvolve nela

quando pronunciada,

é um exaltado aroma

perdida na tempestade,

um mínimo ente magnífico

desfolhando relâmpagos

sobre mim

***

Luiza Neto Jorge
 

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A exaltação do mínimo, 
e o magnífico relâmpago 
do acontecimento mestre 
restituem-me a forma 
o meu resplendor. 
.
Um diminuto berço me recolhe 
onde a palavra se elide 
na matéria - na metáfora - 
necessária,e leve, a cada um 
onde se ecoa e resvala. 

A magnólia, 
o som que se desenvolve nela 
quando pronunciada, 
é um exaltado aroma 
perdido na tempestade, 

um mínimo ente magnífico 
desfolhando relâmpagos 
sobre mim. 

***
Luiza Neto Jorge

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Na tua boca cantou subitamente uma voz.

E, ao dizeres o meu nome na rede de um abraço,

o rio que outrora bordava o campo emudeceu

com as suas pedras lisas. Então, foi possível

ouvir o vento soprar nas asas das borboletas

e os lagartos recolherem-se nos veios dos muros

e o sol ferir-se nos espinhos das roseiras.

Sobre a colina quente passou uma nuvem

e uma ave poisou, perplexa, no fio do horizonte - 

por um instante, o dia mostrou as suas pálpebras tristes;

e, na brancura cega desse entardecer, a tua mão

escorregou pela inclinação do sol e veio contar

as sombras no meu decote.

São assim as mais pequenas histórias do mundo.

***

Maria do Rosário Pedreira

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Como se ontem e os dias antes de ontem

se tivessem desfeito sobre as prateleiras,

como se pudéssemos escrever palavras

nas suas cinzas com a ponta do dedo,

como se bastasse soprar para vermos

as suas imagens de novo, numa nuvem.

***

José Luís Peixoto

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Não sei de amor senão o amor perdido

o amor que só se tem de nunca o ter

procuro em cada corpo o nunca tido

e é esse que não pára de doer.

Não sei de amor senão o amor ferido

de tanto te encontrar e te perder.

não sei de amor senão o não ter tido

teu corpo que não cesso de perder

nem de outro modo sei se tem sentido

este amor que só vive de não ter

o teu corpo que é meu porque perdido

não sei de amor senão esse doer.

Não sei de amor senão esse perder

teu corpo tão sem ti e nunca tido

para sempre só meu de nunca o ter

teu corpo que me dói no corpo ferido

onde não deixou nunca de doer

não sei de amor senão o amor perdido

Não sei de amor senão o sem sentido

sete amor que não morre por morrer

o teu corpo tão nu nunca despido

o teu corpo tão vivo de o perder

neste amor que só é de não ter sido

não sei de amor senão esse não ter.

Não sei de amor senão o não haver

amor que dure mais do que o nunca tido.

Há um corpo que não pára de doer

só esse é que não morre de tão perdido

só esse é sempre meu de nunca o ser

não sei de amor senão o amor ferido.

não sei de amor senão o tempo ido

em que amor era amor de puro arder

tudo passa mas não o não ter ido

o teu corpo de ser e de não ser

só esse é meu por nunca ter ardido

não sei de amor senão esse perder.

Cintilante na noite um corpo ferido

só nele de o não ter tido eu hei-de arder

não sei de amor senão amor perdido.

***

Manuel Alegre

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a noite encerra um sonho

que tocamos com dedos de sal

e pelo canto do olho um voo

que se desfaz em surdina

deixando no último vulto

um segredo de asas lúcidas

pulsa agora no rasto de pó

brilhante que introduz o escuro

um certo passo final

e o corpo todo se interroga horizontal

vestindo-se de uma crença antiga

que lhe cobre o descanso

com uma certeza diurna do regresso

***

Pedro Afonso

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Só me lembro que atrás de nós havia um morro,

a mata

No centro, a música, o violão

Fazia frio e nuvens

se aqueciam pelo som.

Havia, entre outros,

uma água

um menino cortando cabelo na beira da casa

as tangerinas no pé.

Do grupo, um homem

me perguntava

sobre a melhor forma

de começar um banho

sem reparar no profunda da questão

- Entro devagar

ou de uma vez por todas? perguntou

- Por todas, respondi

Não há céu ou inferno

que comece devagar.

***

Suzana Vargas

Alegrete (RS) - Brasil (1955)

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