e na luz inadequada se move o teu corpo como

algo por dizer,

projectante sem confundir o interior da mão

com um rosto que baixou ao subsolo do silêncio.

e imaginarás algo.

e pegarás no teu ponto. na tua vírgula.

gritarás um verso sem que as palavras individuais

o notem, o oiçam a perfurar o seu

próprio verbo.

e arremessando esse ponto, e essa vírgula, ambos

em direcção ao céu introspectivo e especulativo

das cores que lhe concretizam a profundidade, ganharás

tempo; tempo para que o verso se espalhe a partir

do seu gomo infindável,

contamine o eco difuso da mão de vidro, guarde

o bom-senso de um revólver que espera atento

a morte que falta a um corpo.

e não tarda regressarão caindo com a mesma força

que aquela que usaste para cima: o teu ponto magnífico,

a tua vírgula com material e forma de lupa,

como pregos por cima do teu verso com

formato de raio e cuidado, com laringe de flecha e erro,

com lisonjeio sobre o tempo invertebrado.

quando caírem sobre ti, sobre o teu regresso íntimo,

saberás por onde continuar, e sobretudo: onde parar.

***

Sylvia Beirute

(faro, 1984)

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