Uma espécie.
Mastigar os passos ardentes
Aí se fecham os sítios
a que vou pertencer.

encontrar uma presença
talvez de deuses,
o que ardia em convulsão

quando o claustro abriu latejei.
Como é redimível
a confissão.

Lembrar-te-ás ainda que existo
de cama
nesta casa fechada

Não tem nome este corpo de ideia.
O efémero ganha apoteose de destino
heresia viva
à última vela, a tua mão prendeu-me o braço
quando todos os meus nervos estavam a rogar

escorrego,
na casa de espelhos da poesia,
rasgas a camisa, tornas.

Esmago a tâmara,
recordo sempre.

***

luísa mota

(lisboa, 1972)

**********************