São estes os lugares. Não evocam bosques

nem segredos, não chegam a cobrir

o passado com a crosta de uma sombra -

rasgo a boca e o gosto da lama

espalha-se. No entanto, dobra sem

porquê, retorno sempre a estes espelhos

marcados por dedos crespusculares,

às frias ruas de Novembro, à praia onde

trocámos por um cachecol a primeira traição,

ao fim da noite no descampado,

ao asfalto molhado do coração, a portas

onde o desejo bateu para não morrer.

São os nossos lugares. Como nosso é

o ardor na garganta pela manhã, a radiação

da veia a latejar, uma lasca de madeira

entre a carne e o osso, a visão do avô

paterno, numa fotografia, a cavalo,

a súbita amputação das pernas, a terra perdida,

o tanque vazio da quinta, a blusa que sobrou

de um corpo, lugares onde é mais liso o arco

da dor e o pensamento se fere, silencioso, como um bicho.

Por eles volto a acreditar na escuridão e na luz.

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luís filipe parrado

(seixal, 1968)

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