Enquanto baloiçam os acordes da misericórdia

olho a má companhia em que nos tornámos

presos ao passar das folhas

a cheirar o fundo das palavras

ou à espera de objectos brancos

que só podem existir à noite

Billy Budd enforcado, o bem natural

apanhado na gordura da pele

os quevivem

fumam debaixo do derradeiro cipreste

ninguém desconfia

falamos pouco, expiamos pelo nariz

e pelo menos um de nós

não vao cumprir o que prometeu

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joão almeida

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