O mundo talvez esteja fora do mundo, aí nos encontramos.

Dispomos os pertences, esperamos tranquilidade,

a nossa viuvez que se esconde no seu negrume.

A casa está no entanto assombrada,

como se isso importasse. O fantasma sou apenas

eu quem o vejo e ouço, menos medo que altercações,

como o soalho que estala nas noites ou as vagas assustadiças.

Com o tempo o intruso, que é também o dono antigo,

é apenas mais como nós, mais um fantasma apaixonado.

Um fantasma com piedade, que não nos expulsa

mas que vai ditando, com todas as letras, a sua narrativa,

feita nossa, e que talvez, como um espectro, nos salve.

***

Pedro Mexia - 1972

Lisboa

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