Dizem, meu amor, que neste inverno os ventos

passarão a mão pela seara e levarão o trigo;

que os dias serão escuros e frios - e tão curtos

que neles não caberá paixão alguma, por pequena

que seja. Contam que punhais de chuva se abaterão

sobre os pomares; e que as árvores crescerão

como feixes de serpentes, procurando ganhar

desesperadamente o céu. E acrescentam que

os pássaros adivinham tudo isto e que por isso

se calam de manhã - ouço-os bater as asas

num aceno triste; partem para o sul, dizem,

se dizem a verdade.

Só a casa ficará de pé a olhar a planície. E

dentro dela os sonhos e as recordações do verão -

retratos dos lugares que nunca visitámos, uma camisa

de linho no espaldar da cadeira, um livro para sempre

interrompido sobre a cama. Ouvíamos uma canção triste

na grafonola velha. Dançaríamos o ano inteiro, disseram

uma noite ao ver-nos atravessar a sombra da luar.

Ignoravam, então, o inverno.

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Maria do Rosário Pedreira

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