Olho este vento frio, debaixo do sol,

que não concede sentir-se, deste regresso

ao areal

do sul.

Nem uma palavra, sinal de resposta,

ficou escrita no caminho.

Nem a voz, o espanto,

algum segredo de temor

azul.

Dessa imensidão escrita e guardada,

que é ainda o amor.

Nada.

Apenas e ainda, este cantar arrojado de sal

e de dor.

Alguém me bate à porta do corpo e eu amedronto-

me.

Não por ser alguém, que não há alguém.

Nem música, nem vento,

nem aves

até.

Eu respondo como sempre,

não com a garganta, os lábios,

as palavras inúteis.

Entre quem é!

***

Rogério Carrola

Tortosendo - 1947

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