Desce enfim sobre a manhã

uma quietação de alma;

E ao subir o fecho da calça,

Esqueço a noite em que uma alemã,

Com falsa antipatia, quis um verso inglês.

A mão já não treme ao terceiro branco,

É com altivez que me chego ao quarto,

Pronto à hermética de tasco.

Entre solavanco e pernalta

Borreguei, então, ao modo gasco.

Fosse poeta noutra vida

Ou escriturário nos Douradores,

Com chuva lá fora e metafísica dentro,

A senhora teria métrica entre-perna,

Mais adequada talvez,

De quem mão não treme no final do mês.

***

nunes da rocha

*

Dizem que a vida me foi dada à borla.

Só eu sei quanto isso me custa.

Dizem que não penso nos outros.

Deus sabe o tempo que gasto a pensar nisso.

Dizem que tenho um ego agigantado.

É a única coisa que tenho.

Dizem que vou acabar sozinho.

Têm razão.

***

miguel martins

lisboa, 1969

*

Ao fazer a mala, reparou que pouco

levava daquela lúgubre cidade.

Alguns vestidos, as primeiras frésias,

que tivera de presente, agora murchas,

uma dezena de exemplares de Moody

que lhe serviram para amortalhar o resto.

Se é que alguma coisa restava, pensou

junto ao aparador, enquanto no espelho

se perdia o fogo ruivo dos cabelos,

sublinhado pelo negrume do olhar.

Ao ajoelhar-se sobre a mala, escreveu,

em vez do seu nome, «Goodbye to love».

Era esta também a sua única morada,

até que a morte ou a chuva a apagassem.

***

manuel de freitas

*

Hoje soube uma coisa extraordinário,

que morreste; talvez já to tenham dito,

embora o caso verdadeiramente não

te diga respeito, e seja assunto nosso, vivo.

Algo, de facto, deve ter acontecido,

porque nada acontece, a não ser o costume,

amor e estrume, quanto ao resto

tudo prossegue de acordo com o Plano.

Há apenas agora um buraco aqui,

não sei onde, uma espécie de

falta de alguma coisa insolente e amável,

de qualquer modo, aliás, altamente improvável.

Depois, de gato para baixo, mortos

(lembrei-me disso de repente,

agora que voltaste malevolamente a ti)

estamos todos. A gente vê-se um dia destes por Aí.

***

manuel antónio pina

*

«Soube encontrar no areão a flor em transe.»

e apontaste o ventre aberto da ondina:

carnagem crua te enquadrava, laminosa,

a face fria com a nuvem de falenas,

um relâmpago no estômago, e essa ombreira

pálida à mercê da lamparina; ovíparos

recados sob estacas, e tripas, e folhas

e escamas também. Engastado à tua voz,

«Toca-me os olhos com as pontas, sem a sombra

que de repente se enrolou entre os meus passos.

Vê, sob os círculos do peito, o peixe negro:

morde, puxa, rasga a pele do braço avesso»

E há tempo à justa pra empalhar outra corola,

o laço escuro a ecoar a trovoada

***

luís manuel gaspar

*

Esta tarde, sentado num banco de jardim,

tentava ler um livro difícil

enquanto esperava por ti.

O livro tornava mais dura, mais penosa, a espera.

Então levantei os olhos das páginas,

pousei o livro, vi um homem novo

aproximar-se e passar à minha frente

com um saco plástico

com maçãs vermelhas numa das mãos

e uma caixa de cartão, com ovos, na outra.

O saco de plástico era transparente

e revelava nitidamente o esplendor e a forma

perfeita das maçãs, todas muito juntas

como partes de um todo.

Não consegui deixar de as olhar,

e tu chegaste logo de seguida.

Só agora, depois do jantar

e da loiça lavada, me lembrei do livro

que ficou no banco do jardim.

***

luís filipe parrado

*

Ali ninguém me espera. Nem eu disse

que queria ficar.

Um jantar solitário, a chuva a doer nos vidros,

um quarto simples e preparado à pressa.

Na manhã seguinte o ar era limpo como as palavras num bom poema

e as ruas e as casas, despidas de retórica,

desenhavam-nos o dia, simplesmente.

Sinto-me tão melhor nos lugares

que não fingem estimar-nos,

que não nos impõem memórias nem partilhas,

que se deixam simplesmente ser

e nos permitem não pertencer!

(Porque escrevemos sempre contra alguma coisa,

mesmo quando falamos de felicidade?)

***

luís filipe castro mendes

*

Eu não tinha muita coisa e hoje tenho

a soma dos teus passos quando desces

a correr os treze  degraus e 

me prometes: até logo. Mas se

nada (ou só o nada) está escrito,

quem mais ama é quem mais tem

a recear. Com isso, passo as horas

num rebate de dramáticos motivos:

engano-me na roda dos temperos,

ponho sal na cafeteira, maionese

no saleiro, vejo o mel mudar de cor

e se me chama o telefone empalideço

como o rosto do relógio da cozinha.

Só sossego quando as gatas me garantem

que chegaste e posso então, aliviado,

unir-me ao coro de miaus que te recebe,

para mais uma noite roubada ao escuro.

***

josé miguel silva

Tremendo a boca a tudo

se prestava. A peste

voava alto

e o secreto

adormecer dos argumentos

deixava já entrar

o verbo olhar.

No canto do jardim

as formigas desmanchavam

o besouro

***

josé carlos soares

*

Entrada a noite,

a gata Electra

esquece vinganças

e senta-se

ao meu lado.

Ouvimos os trios de cordas,

eu bebo whisky,

a bem da morte sóbria

ou, pelo menos,

de um sono conforme;

a vida parece suave,

a pulsação

quase perfeita

e a gata pensa

que não há direito

que alguém sofra.

***

josé alberto oliveira

*